Tan em crise dos 30!

A Cláusula Número 5

2007-01-24T01:50:00.000-02:00

A Vida fingia que desta vez iria se acalmar quando, sem muita explicação, rebelara-se e decidira por ela que aquele ali não era o seu lugar.

Como a Vida, cujas rédeas seriam nossas, por nosso tão bem vendido livre arbítrio, poderia, desta forma, nos confrontar?

Pois bem, nunca lemos as pequenas e compactas entrelinhas dos contratos que assinamos, assinaremos ou viremos um dia a recusar. No contrato de uso temporário e limitado de nosso corpo presente existe, impávida e poderosa – paradoxo óbvio e desconcertante em relação ao ínfimo espaço ocupado e conseqüente atenção prestada - a Cláusula Número 5.

A Cláusula Número 5 diz o seguinte:

“São de caráter inerente à Vida mudanças bruscas de temperamento, temperatura e pressão. Sendo assim, fica implícita, na assinatura deste contrato, a ciência de que sem maiores explicações, pelo seu simples e bel prazer, a Vida pode, sem explicações burocráticas, teóricas, teosóficas ou até mesmo irracionais, alterar o eixo da existência do contratante.“

“Estas alterações de humor podem causar uma série de transtornos que não poderão ser usados em posteriores processos contra a Vida, já que estão aqui previamente esclarecidas as reais possibilidades de desventuras ou não que poderão acometer o contratante, mesmo que tenha sido adquirido o plano da Felicidade Eterna.”

Na Cláusula Número 6 discorre-se a respeito do termo Eterno, Eternidade e seus desdobramentos, sempre com a intenção de alertar o comprador que, mesmo tendo angariado o melhor dos planos, sempre existe a real possibilidade de tudo naufragar. Ventos mudam, está bem claro no contrato.

Certo dia de sol poderá você deparar-se com as quimeras e fadas da Cláusula Número 5 – que não necessariamente podem ser más, porém, devido ao temperamento sangüíneo da Vida, costumam ser caóticas, inquietas, ansiosas e até mesmo brutais.

Você será então envolvido em um turbilhão de desejos diáfanos que cobrirão seus olhos, como um tule fino e lento, para que você se acostume primeiro ao espanto, antes da cornucópia de acontecimentos se materializar.

A seguir, uma série de contratempos, que poderão, apesar de toda a incerteza, resultar no tão almejado melhor final, darão início a marcha da qual você não terá o reivindicado direito de voltar atrás. A Cláusula Número 5 está impressa, em letras góticas e em ouro acobreado, que o Livre Arbítrio, em certas circunstâncias, não tem absolutamente nada a declarar.

A mocinha não morre, ao contrário do que dizem os médicos e o mocinho se arrepende, dá a volta no carro, levantando a poeira do deserto e retorna aos braços da jovem para dizer quanto a ama afinal. Não perca as esperanças, tudo pode acontecer até o final.

Foi numa tarde não muito distante que as travessuras da Vida revelaram-se para ela. Acreditando na tão afamada estabilidade, plantara planos para todo o sempre no fundo do quintal. Foi ai que veio o temporal.

As raízes ficaram expostas na terra revolvida, o vento arrasou telhados e mostrou leitos de morte e delícias sob a nudez das telhas, que com o vento foram boiar farelentas no canal, a chuva encharcou os cães e umedeceu os ossos gastos dos anciões e o granizo castigou sem dó as costas molhadas das crianças órfãs que viviam no cais da desolação.

Primeiro o céu ficara cinza e inchado, o ar parou, o calor apavorado ali ficou e por dias parecia que seria assim para todo o sempre. Apenas o desconforto, a inadequação e as roupas empapadas de um mundano suor. Foram precisos exatos sete dias para que o mundo viesse abaixo com o céu que desmoronava.

Ela teimava em não acreditar, mas perdera tudo o que havia construído um dia, inclusive suas certezas definitivas, assim como as bem concretadas gentis ilusões. Foram dias de apreensão, medo, fúria e até mesmo um certo rancor. A Cláusula Número 5 havia dela tirado o tão bom e doce torpor.

Quando o inevitável, mesmo que óbvio desde o dia em que o céu estagnou no calor cinzento que precedeu a fúria da natureza, ela constatou que deveria mudar. Varreu a casa, organizou seus papéis, lustrou a prataria e saiu à procura, pois, não sabia bem por que, mas aquele ali não era seu lugar. Não mais.

Da próxima vez que assinar um contrato, leia as entrelinhas, se bem, que, neste caso, as surpresas podem ser boas e lhe garantir um mais venturoso e épico final.

Quanto a ela, comprou uma casa pré-fabricada cujo vendedor garantiu ser indestrutível. Virou cacos esparsos no terremoto do século. Mas dela saiu nossa heroína ilesa, apenas arranhões e um ar de susto que a acompanharia até o término da vida.

Não era uma pessoa boa

2007-01-13T00:37:00.000-02:00

Não era uma pessoa boa. Era amarga como bitter, apesar de não ter nem mesmo a decência de induzir a embriaguez e a lascívia. Era seca e dura, inflexível e rancorosa como uma rocha que resiste às investidas do mar.

Chutava cães que lhe cruzassem o caminho nas ruas e feria com olhares férreos e insones a memória das crianças que ousavam os olhos com os dela encontrar. Não tinha apego por nada, traço este constantemente confundido com elevação espiritual, mas, logo descartado até mesmo pelo expectador mais desatento. A leveza não a acompanhava.

Trabalhada em uma repartição pública de cidade do interior. Cumpria horários fixos e sua função basicamente era a de dificultar a vida alheia. Tinha como pretexto as sólidas bases morais da burocracia reinante e o respaldo de uma falsa autoridade que exacerbava pisando firme e duro no chão abatido e frustrado do lugar.

Um dia morreu, foi-se sem glória nem desalento, vítima de um acidente destes que acometem a muitos corações desavisados. Foi encontrada estirada e desconexa no banheiro feminino, a sobriedade maculada por um tênue fio de sangue que escorria da testa. Posteriormente soube-se que acertara em cheio a porcelana da pia no momento em que soube que ia morrer.

Não era destas pessoas muito imaginativas, mas, mórbida que era, imaginara algumas vezes seu próprio e cético funeral. Se pudesse acompanhar o seu desfecho final, seria em atitude de espanto, pois, diferentemente de tudo que já havia imaginado, havia pessoas presentes - e o mais espantoso é que alguns se punham a chorar.

Já morta, era sua vez de cumprir com os trâmites legais que envolvem todos os que um dia vieram e, portanto, um dia foram ou irão. No departamento de reciclagem foi banida para o setor dos já estragados de fábrica, cuja carne morta que não dava nem para se lograr. Era simplesmente impalatável até para os organismos de menor classe e mais baixa estirpe

Mas, era necessário desfazer-se dela por mais pesado que o fardo pudesse parecer. A cadeia alimentar é uma seqüência de seres vivos, uns servindo de alimento a outros, sucessivamente. Esta seqüência de transferências de matéria e energia de um organismo para outro não pode simplesmente parar devido ao sabor, odor ou passado da matéria designada a se ingerir.

Foi um caso de sério sacrifício coletivo dos agentes decompositores para devolvê-la ao estado original de pó. São estes nobres operários os responsáveis pela transformação da matéria orgânica em matéria inorgânica. São eles que fazem o grande trabalho sujo de desmantelar tudo que é complexo e já muito utilizado em unidades simples que darão novamente início ao copioso sistema evolutivo.

Estes pobres seres, vítimas do que um dia lhes foi deferido, organizado e hierarquizado – obviamente sem lhes pedir nem sequer uma opinião - por fim deram cabo à tamanha má qualidade de restos, fluidos e órgãos de gosto acre. Caso pudessem, teriam se arrependido quando já era tarde demais: o estrago já havia se consumado.

Quando a natureza se deu conta estava a vida completamente pervertida, infeccionada: vermes soturnos e mal humorados, vermes briguentos cujas larvas já nasciam degeneradas, bactérias neuróticas e fungos esquizofrênicos. O processo de envenenamento foi tão eficiente e imediato que não houve tempo nem mesmo de tentar soar um alerta, caso houvesse um.

Subindo a base da pirâmide foram surgindo alfaces revoltosas, relvas tóxicas e pestilentas, vacas mortíferas e koalas insones e enfurecidos que munidos de ira descomunal foram responsáveis pela desolação de um terço das plantações de eucalipto da Oceania. Daí para as onças, ursos, tubarões e águias foi menos que um pulo.

A cadeia alimentar foi vítima de solene contaminação. Nunca havia sido tão fustigada com tamanha carga de rancor. Nunca houve registros de descompensação dos ciclos, de mutação de genes nem de tamanha balbúrdia e descontrole.

Ditadores já decompostos, padres cujas batinas rescindiam a pecados mortais, bruxas hereges, assassinos em série, capangas de aluguel, enfim, toda a gama de páreas e a mais fina nata da escória que só o homem pode gerar não tiveram a capacidade de chegar aos pés da aberração que era aquela mulher que germinara tamanha destruição e caos.

Não era uma boa pessoa. Simplesmente assim, não era uma boa pessoa e talvez por ressentimento de nunca ter tido a verdadeira oportunidade de fazer o mal, acabou por gerar dentro de si o que seria inimaginável: uma força capaz de provocar o fim dos seres vivos e de todas as suas variantes e espécies.

Quando fores a uma repartição pública, caso vejas uma dama solene na sua medíocre inutilidade, dê a volta, circunde o quarteirão e volte com uma caixa de chocolates. Ela pode ser alérgica, detestar quem para ela deseja favores comprar, porém, oxalá haja ventura na Terra, ela poderá se sensibilizar. Serás, portanto, o responsável pela salvação da vida neste árido planeta. Pense nisso.

Ritos e Transformações

2007-01-10T01:54:00.000-02:00

Não sabia o quanto lhe custaria àquela noite. Talvez, mesmo que tivesse o poder de antedizer o que será ainda dito e feito, talvez não mudasse nada. Teria, porém, planejado um pouco melhor. Cautela na busca de saídas que abreviem o sofrimento, a angústia e a inevitável sensação de inadequação.

Começou com uma simples vontade de dar de risada e espairecer a vida que andava a passos lentos e monocromáticos. Quem também não colaborava era o sono que teimava em bandear-se em recantos mais inusitados quando na verdade era hora de chegar, ficar e calar. Entretenhamos-nos com o tempo que nos sobra então. Apegando-se a esta máxima, traçou planos desconexos e pôs-se a labutar.

A princípio foi movido pela curiosidade inata que faz dos seres humanos parentes próximos dos gatos - por mais que muitos teimem em contrariar-se diante deste consumado fato cuja veracidade já comprovada não deixa réstias de dúvidas para contestar - depois, pela necessidade atávica de encontrar entre tantos aqueles que são os seus iguais. Tarefa demasiado árdua para aqueles cujo estigma de páreas teima em nunca se apagar.

Encontrou a graça que havia perdido e jogou jogos cujas regras de tão pouco usadas pareciam até mesmo desconhecidas. Entregou-se em pouco tempo aos prazeres das vidas alheias e às delícias da curiosidade que movem o mundo. Tinha diante de si, todas as noites, uma imensidão de vidas, informações, definições, teorias, imagens e confissões que sua bisavó jamais sonharia compreender, nem que fosse o mais breve resumo da ante-sala desta grande conectividade.

A rede encantava-o, as situações que presenciava como espectador invisível - de pequenas e patéticas a até mesmo grandes dramas da existência - inebriavam-no e faziam com que definitivamente sua mente nunca mais dormisse. Pelo menos não com o resto da casa, com as pessoas lá fora, com o cão estirado e com o vigilante que ressonava entrecortado, com o queixo apoiado na madeira dura da porteira de estrada que um dia sonha com o asfalto.

A obviedade da situação que estava por vir não torna a história dela menos poética, pelo contrário, comprova que nem sempre da marginalidade do cotidiano surgem os grandes poetas. Porém, devemos admitir que a situação podia ser previsível e deveras mundana, mas os personagens nela envolvidos eram os mais singulares, daqueles capazes de desarmonizar uma orquestra que por toda a eternidade nunca ousara desafinar, assim como nunca cessara o seu infinito soar.

Encontraram-se me meio ao emaranhado da incerta comunicação por casualidade de destino, por breves coincidências e fortuitos acasos que fazem com que tenhamos cada vez mais a clara certeza da desordenada má distribuição de indivíduos na terra. Falaram sobre coisas importantes, ditaram, em solitária necessidade de afirmação, pseudo-verdades inquestionáveis de sábios há muito tempo convertidos em pó e cuja volatilidade não levantam mais fagulhas nem nos que, em tenra idade, deveriam tentar o comunismo no lugar dos vícios eletrônicos. Falaram amenidades e riram das piadas que poucos então entendiam.

Dos diálogos cada vez mais freqüentes veio a natural necessidade de então se conhecer. Não que não se conhecessem, mas um convívio virtual, por mais íntimo que seja, e por mais calores que possa provocar, carece do olhar que induz ao rubor e do aroma inerente ao tocar. Marcaram um encontro. Local público, a segurança de não se ver a só, não por medo ou desconfiança, mas por ter em rostos desconhecidos a âncora que em desespero podemos jogar ao mar. Foram ao cinema, paixão mútua e território neutro, asséptico, natural.

Não sabia se era recíproco e quais pistas devia lançar, mas queria que a noite se estendesse por anos e que por capricho dos deuses começasse a nevar - a procura de um motivo que os impedisse de deixar a noite passar - . Mas o café terminou, vieram os silêncios e o tchau desajeitado de quem não sabe quando é hora de abraçar. Depois daquela noite, o virtual era sólido, arredio e misteriosamente equivocado. Conjunto interresante, que rendeu mais tantas horas de linhas escritas e longas esperas por respostas, que, mesmo evasivas ou irônicas diziam aquilo que era hora de se falar.

Sempre tem um lado cuja ansiedade ultrapassa os limites do racional e retesa a linha do sossego, mesmo sabendo que está prestes a despedaçar alicerces das casas que o arquiteto ainda sonha em projetar. Deste vem os convites, convites despretensiosamente desinteressados, mas, carregados de angústia e cuja negativa tem a capacidade fazer um dia de sol simplesmente desabar. Ele vagueia acordado e quando dorme, parece estar sempre a fantasiar.

Os encontros foram tornando-se freqüentes até que uma noite foram a um lugar diferente, riram juntos com relaxada tensão e era tudo perfeito para a tão sonhada aproximação. Até então haviam evoluído para abraços quadrados e sorrisos de meia luz. Nada fluido ou não estudado. Queria o contato dos lábios, o contorno dos corpos e os músculos retesados. Queria sentir a vibração da dor que traz o prazer. A noite era longa e tinha tempo para se desembaraçar de seus medos e contornar o resto de timidez que pouca luz ainda deixava aflorar.

Chegaram a ficar muito perto, a compartilhar a respiração e quase se entregar. Quase. Tudo ficou no quase, os atores permaneceram na coxia com medo de atuar e o público boquiaberto presenciou a completa inércia do medo, talvez mútuo, de se magoar. Que triste noite de risos fáceis e lágrimas presas no esôfago. Na hora da despedida um comentário quase honesto em meias palavras, o desentender de quem entendeu e as oportunidades que deixamos para trás. Nunca mais voltaram a se encontrar.

Somos obrigados aqui a voltar no tempo e narrar à primeira desilusão amorosa de uma das nossas personagens. Recebera uma negativa de seu primeiro amor. Amor adolescente, daqueles que suamos frio e sentimos as palmas das mão fagulhar, daqueles que esperamos por horas na janela ou no portão, pelo simples prazer de vê-los passar. Pois em uma noite perfeita, ensaiada e reensaiada em sonhos e devaneios de banhos demorados, o beijo lhe foi negado. Como? Um virar de rosto, um olhar áspero, um rubor seguido de náusea e a acusação que deu origem a sensação de inapropriação, de estar em uma roupa dois números menor, que lhe perseguiu pelo resto da vida.

Isso aconteceu a exatos 10 anos atrás, hoje ele continua multimídiamente conectado e sabe dos prazeres que aquele mundo pode lhe dar. Porém, a experiência lhe trouxe coragem e foi com esta coragem que se expôs ao mundo e defendeu-se dos golpes, do choro da mãe e do escárnio dos que o cercavam ao declarar a quem quisesse ouvir do seu novo amor: um homem como ele cujos sonhos não ortodoxos descombinavam tão harmoniosamente que nunca soubera como pudera viver sem a sua presença ditosa.

Os amores desencontrados lhe provaram que é preciso de audácia e que mesmo temendo a rejeição, mais cruel é a culpa e o ressentimento de quem não fez nada e nem ao menos militou. Mês passado encontrou o seu antigo objeto de horas de irreal paixão. Trocaram beijos lentos, metódicos, ansiosos e serenos. Despediram-se remorso e continuaram suas vidas. Quem sabe como teria sido a vida há 10 anos atrás, quando o constrangimento reinava imponente e a contrição era sempre no imperativo.

Com o Futuro à soleira da porta

2007-01-03T03:20:00.000-02:00

1

Ela estava acordada há horas, já passara por todos os estágios do sono, preguiça, súbito ânimo e repentina volta do torpor. Agora já havia levantado e estava preparada para o que seria um dos grandes dias de sua vida: não faria nada, pelo menos até o anoitecer.

Sempre tinha tantas coisas a fazer, tantos pensamentos a desenovelar da confusa profusão de idéias e anseios que era o seu normal, tantas tarefas que podiam até ser simples e descomplicadas, mas, que juntas transformavam-se no poderíamos chamar de grande desafio da espécie humana.

Não fazer nada era, portanto, um grande desafio. A começar por não pensar em nada. Esta sem dúvida seria a sua maior batalha, sua grande provação.

Faria o café sem querer saber se as quantidades eram as corretas ou se aquilo era o que ela realmente queria tomar. Não olharia saudosa pela janela tentando recuperar algum sabor perdido de algo que ela nunca nem chegara a provar. Não discutiria: apenas flanaria entre as pessoas com a leveza de quem nunca esteve lá.

Estava pronta para o vazio por que sabia que em breve deveria estar preparada para recomeçar. De novo? Sim, de novo. Certa da impossibilidade de aparar as arestas do seu já traçado destino e obediente ao chamado do Futuro que já havia chegado – estava parado, fumando paciente seu último cigarro à soleira da porta.

Pois vocês sabem que o Futuro desperdiça um bom tempo de sua longa e infinita existência porque sabe que sempre haverá algo por vir e não há motivo para a pressa. Para ele, cruzar o umbral é tarefa do Presente e por vezes, ir embora quando é hora de agir, é deveras penoso e lhe rende horas de terapia no vale daqueles que não podem mudar.

Ela, todavia, podia mudar. Devia mudar. Engraçado, sempre achara que não sobreviveria a idade adulta, tamanha era a falta de definição das suas mal traçadas linhas das mãos e dos comentários evasivos daquela cigana. Tantos anos atrás...

Coisas tão mais importantes para se lembrar e levar em conta. Como podia guardar como bagagem, quando se deve viajar leve, o peso morto de uma revelação velada, não concluída, um comentário vazio de quem só busca uma moeda? Grandes e inúteis mistérios da existência.

Voltando a nossa heroína – porque viver nos dias de hoje exige certa dose de heroísmo, braveza e falta de senso de ridículo também – ela já havia tomado o café e passado no teste da negação dos impulsos frenéticos de cada fibra de seu corpo de ligar o computador, checar a vida lá fora ou até mesmo de voltar para a cama. Estava começando bem.

O que deveria ela fazer se o planejado era o nada? Existir era fazer, estar vivo era produzir, gerar, nem que fossem simplesmente calor e resíduos. Restringir-se-ia, portanto, às atividades básicas de funcionamento e manutenção necessários a quem respira e sonha.

Sentou-se. Acomodou-se. Acomodou-se melhor. Suspiro. Olhar lânguido para a porta, para a mesa, para sua parafernália eletrônica que hoje deveria descansar. Movimentos lentos e detalhados com os dedos dos pés. Múltiplos estalos. Ossinhos se movendo, cartilagens se digladiando, olhar de satisfação.

Já que no momento nada de realmente interessante irá acontecer, vamos voltar um pouco no tempo até que nos seja possível entender a necessidade deste hiato da vida em que ela se encontra agora.

2

Nascera grande num berço miúdo, era rápida e ágil e não demorou nada para ter os joelhos repletos de cicatrizes e os cotovelos em ralados constantes que grudavam nas roupas e perpetuavam casquinhas grudentas que teimavam em não sarar.

Talvez tenhamos voltamos demais, talvez devamos nos ater ao início do quer seria seu espírito na maturidade, porém, como não sabemos exatamente onde todo este complexo processo se iniciou, temos que realmente fazer um apanhado que date os longínquos dias em que ela anda nem sabia falar, nem se expor, nem decidir e nem ponderar.

Comia de tudo até aprender que uma frescurinha ou outra não mata ninguém. Tinha os cabelos compridos até descobrir que piolhos não têm graça e as delícias de poder sair para brincar sem passar pelas agruras das escovas a desembaraçar, decidindo por deixá-los bem curtos, mesmo que pelos próximos 10 anos a confundissem com um menino. Seu irmão mais velho encarregava-se de defendê-la nos casos de necessidade, seu semblante sério e seus olhos que de tão negros era só pupilas grandes e dilatadas fazia os meninos em pânico correr.

Tinha uma imaginação mirabolante (que na verdade a perseguia até os dias de hoje), quando olha para os dedos dos pés recém estalados, pensa nos confinados pés das mulheres chinesas que até o século XIX sofriam dos abusos impostos pelos modelos da perfeição. Existiria a tal da perfeição? Ela deveria ser unidade única e indiscutível, já que o perfeito é um dogma, mas os pés encarcerados destas silenciosas mulheres, considerados perfeitos por sua cultura, desagradavam imensamente quem com tanto prazer movia livremente cada falange comprida de seus dedos dos pés.

Perdia-se constantemente pelos mais tortuosos devaneios. Dos pés das chinesas provavelmente voaria para Milan Kundera e seus risíveis amores, para países cujas fronteiras são feitas de açúcar ao vento e onde o ouro é usado para forjar ferraduras para os cavalos do rei, até por fim, lembrar-se que hoje não deveria pensar e voltar ao princípio de todo o processo.

3

Levantara-se e decidira que um banho lhe cairia bem. Não havia necessidade de grandes pensamentos durante um banho e é comprovado que o vazio se acomoda dentro de nós com muito mais docilidade durante os rituais.

Naquela noite mataria alguém. Não deveríamos ter nos precipitado ao contar a causa de toda esta cerimônia de silêncio e reclusão, mas, o que está feito está feito e uma das coisas que não irá mudar é a decisão resoluta do martírio de sangue que não tardará a chegar.

O Futuro, postado na soleira da porta, estava um pouco entediado por sempre ter de esperar e resolvera sentar-se no chão, não se importando com a poeira dos dias que seu irmão, o Passado, deixou acumulada por lá. Seus cigarros haviam acabado, todavia, ainda tinha um bom estoque de fumo de corda para mascar.

As pessoas desconhecem, mas, o Futuro é na verdade um grande adicto, cuja ansiedade chega a níveis alarmantes que o fazem sofrer de tiques nervosos e incontroláveis desejos orais que resultam em unhas comidas até o limite das possibilidades – sim, o Futuro tem unhas, caspa e tem seus dias de mau hálito também.

O Futuro, nos primórdios dos tempos, quando a vida ensaiava um dia existir, não tinha forma, nem cheiro, nem grandes pretensões. Humanizou-se depois de tão longa convivência com os Homens, já que para os animais, o Futuro é tão desinteressante, e quem realmente lhes interessa é o grande e poderoso e provedor Presente, seu irmão do meio.

Da soleira o Futuro ouvia o barulho da água a correr e podia pressentir, com seus aguçados sentidos, que ela fechava os olhos e deixava a água cair na nuca enquanto abandonava os braços paralelamente ao corpo como quem não tem vontade de nada.

Enganava tão bem! Só não enganava o Futuro, acreditava-o, afinal, é ele que sabe de tudo, já que o porvir está em suas ossudas mãos. Lá fora as nuvens moviam-se com a lentidão felina que precede o bote. O azul constante mesclava-se ao amarelo e ao lilás para fechar-se por fim em um cinza turvo, sólido e agridoce.

4

Ela tinha habilidades excepcionais, porém, lhe faltavam às básicas necessárias para o sucesso durante a vida escolar. Era incapaz de gesticular, cantar e trocar risinhos com as amigas durante os clássicos e eternos jogos de coordenação motora das meninas durante as, para ela, intermináveis horas do recreio.

É possível que o ódio tenha surgido nesta época... Se não o ódio, quem sabe a frustração. Da frustração silenciosa para o ódio latente basta o leve estalido de um biscoito da sorte sendo quebrado na sala contígua ou o ressoar das botas enlameadas na grama fofa de um outono chuvoso.

Não gostava de freqüentar as costumeiras festinhas nem se sensibilizava com os apelos dos que queriam que ela fosse ao menos um pouco normal. Era extraordinariamente magra e sentia que suas feições diluíam-se quando se defrontava com um espelho. Essa falta de identidade a assustava, mas, sabia que um dia iria conseguir distinguir com exatidão o reflexo de seu rosto e seus contornos.

Naquele dia ela via com nitidez exagerada todos os seus desenhos e imperfeições. Achara-se bela naquela manhã.

5

Para sepultar o passado cultivara os cabelos longos. Estavam agora perfumados e lascivos, embebidos em xampu.

Lembrava-se de um dia em que passeava com a sua avó por uma região naqueles tempos tão calma, andavam por ruas ladeadas de salgueiros e pegavam ônibus elétricos pelo simples prazer de passear pela cidade.

Em uma destes dias, não se recordava se era tarde ou manhã, andava rente a um muro alto, de textura suave como chantili, mas áspero e seco como a língua de um gato velho. Cruzou a fachada tamborilando as imperfeições moldadas em cimento até que, chegando ao fim do muro, constatou que seus dedos sangravam.

Não sentia dor alguma, mas o susto de ver as pontas dos dedos feridas a fez chorar. Chorou copiosamente ante a expressão culpada de sua avó. Alguns dias sentia-se assim: atônita diante das feridas provocadas por sua curiosidade plástica ante o mundo.

6

Terminado o banho, olhou-se mais uma vez. Sorriu com grande satisfação. Como se sentia viva em meio aquele grande vazio! Era hora de preencher, com a calma homeopática que nunca fora o seu forte, as lacunas deixadas por aquele tempo de meditação.

Podia parecer pouco, mas uma noite seguida por uma longa manhã pode ser mais produtiva que meses de introspecção (na verdade ela já vinha em passado por uma quase imperceptível, porém, imutável transformação). Era crescente a angústia e seguidos os dias de calada indefinição. Perguntavam se estava tudo bem, a resposta era invariavelmente evasiva e solúvel como Nescafé em água quente.

O Futuro, que nem sempre é previsível, sendo capaz das maiores façanhas e das grandes viradas, nos surpreende mais uma vez ao pegar uma grande bolsa amarela (cuja existência até então não havíamos notado) e dela tira um vistoso tricô azul. Parecia uma manta, seria talvez um casaco... O que chamava a atenção era a maestria da trama, com pontos precisos e bem acabados, nenhuma volta perdida, nenhum fio pendurado, uma simetria digna de uma entidade como o Futuro.

Vemos um vulto que se esgueira pelas sobras do jardim e se inclina em direção à soleira da porta. É a Morte que veio cumprir com seu inadiável trabalho mais uma vez. Não se esqueceram que esta noite a jovem que seca os cabelos com uma toalha matará alguém.

Ela parece tão serena, até mesmo quem realmente acha que a conhece nos julgará como loucos, já que para todos é impossível que tão doce – eufemismo, mesmo que ao avesso – criatura, fosse capaz de tamanha barbárie como a que dizemos estar por vir.

Mas, como ainda está cedo e vendo um tricô tão bem elaborado, a Morte acomoda-se melhor que pode ao lado do Futuro, seu parente próximo, porém, distante, dadas as diferentes funções exercidas.

Eram freqüentes estes encontros - o Futuro tinha o questionável hábito de manter-se presente quando já não era mais por vir, e não deveria estar mais ali, já que era dada ao Presente toda a responsabilidade do desdobrar - que a morte nem mais estranhava em encontrá-lo ali, na ante-sala do crime.

A Morte masca um chiclete e olha para o horizonte. Aborrecem-na as horas que precedem sua ação. Sabe que deve estar lá com certa antecedência e hoje em dia existe um número tão infindável de entidades, espíritos, seres de categoria questionável e afins, que o trânsito exige que se organize, já que não pode atrasar.

A Morte nunca se atrasa. Esse é seu lema, essa é a sua função, esse é seu sagrado dever e não seria ela capaz de pensar na possibilidade de descumprir com tamanha e valiosa obrigação. Sabe-se lá o que seria dela caso falhasse. Preferia nem pensar. Na verdade desconhecia seus superiores. Chegara a ser atéia por uma época, mas isso fora há tempos e tempos, quando o mundo ainda era viscoso e incerto. Não cabia a ela questionar.

No momento em que se passa esta narrativa a Morte é não só fiel àqueles que lhe enviam, religiosamente, a lista mensal de almas a visitar, como lhes presta as devidas homenagens e reflete sobre seus desígnios com ardorosa gratidão, nas noites púrpuras em seu quarto de dormir. Ser responsável por todas as almas é tarefa digna de comoção.

Quando dizemos todas as almas, estamos incluindo dos seres humanos, pretensiosos que são, pois acreditam serem os únicos detentores de tamanha dádiva, como os moluscos e as bactérias. Ter uma alma não é lá grande coisa, é parte do sistema, nada mais que um simples praxe dos desígnios dos que respiram e devem em intervalos definidos, deixar de respirar. Simples assim.

Para serviços de menor importância a Morte recruta seus assessores diretos, os guardiões das lágrimas derramadas e dos corações partidos que têm tamanha destreza e eficácia que a eles confere todas as tragédias dos coelhos dos campos, o triste fim das mariposas e as almas dos mangues e pântanos. Para as demais e menos significantes, são convocadas as sombras de onde o sol é eterno e fixo na parte mais alta do céu.

Para quem não sabe ou custa a entender, todos têm quem lhes leve a vida e lhes põe para dormir a alma, dos mais reles agentes decompositores de carniças açucaradas até os grandes poetas. O que difere cada um, assim como a sua função, não está em questão e levaríamos centenas de anos, ainda que com a ajuda de gráficos, para explicar todo o elaborado sistema da existência e seus grandes mistérios.

O Futuro faz tricô e a Morte contempla pensativa o tempo enquanto masca seu chiclete de menta.

7

Lá está ela, sentada na beira da cama, as costas nuas ainda molhadas, pensando quem roupa vestir para a ocasião, ou talvez até, se o mais conveniente não fosse realmente manter-se nua, espáduas eretas e coluna em estado de atenção. Um vestido vermelho e um buquê de cravos. Seria interessante se não fosse tão clichê.

Seu irmão mais velho era um tanto calado, sempre o fora, mas era mais calado e mais contemplativo que todos os demais páreas produzidos por aquela família. Uma coisa podemos lhes garantir, aquela família era capaz de gerar um volume recorde e monumental de seres únicos e completamente fora do padrão.

Um velho tio, hoje carcomido pelo tempo e pelas seguidas investidas contra a guarda nacional – era um piqueteiro profissional, podemos dizer - gabava-se de ter descoberto o Walkie Talkie e a bússola solar movida à chuva. Sua maior decepção, porém, era que ninguém lhe dava os devido créditos, como também lhe vitimavam com as mais ácidas chacotas durante as festas anuais e eventuais celebrações, como casamentos, aniversários e não menos animados, funerais.

Sua tia avó pesava 190 kg, peso que ostentava com orgulho, já que emagrecera nos últimos três anos 50 Kg e podia novamente ser transportada no furgão da família sem a necessidade do guindaste portátil elétrico que tiveram que comprar (sob os protestos do tio inventor que dizia ser capaz de desenvolver um muito mais eficiente, econômico e dinâmico usando apenas caixas de ovos e molas recauchutadas de tratores dos anos 30).

Seu primo casara-se com uma cantora de ópera que quebrava todas as taças em todas as festas familiares com seus intermináveis e lancinantes solos agudos de soprano alemã. Ninguém nunca teve coragem de mandá-la se calar e a solução encontrada, depois de anos de seguidos prejuízos, foi optar pelos não tão elegantes, mas seguros e imperturbáveis copos de plástico. A partir de então, puderam até apreciar, com certas restrições os clássicos dramas de outros tempos.

Após esta pequena amostra de talentos familiares para o inusitado, poderíamos considerar um exagero dizer que seu irmão mais velho era um expoente entre tantos casos de desacordo social. Mas ele era. Atentem-se aos fatos:

Só foi falar a primeira vez com 10 anos, após sucessivas e frustradas incursões aos mais variados médicos, especialistas e curandeiros. Quando começou a falar recitava Dostoievski no original em russo.

Com 17 anos falava poucas palavras e todas em esperanto. Aos 25 deixou de falar. Recém completados 30 anos foi para a Ásia estudar e de lá nunca mais voltou. Diz a lenda que encontra-se perdido em algum ponto de Bahrein em um bairro ortodoxo típico em sua capital, Manama.

Ela portanto, era vista apenas como a menina calada sentada sempre na ponta daquele velho sofá.

8

Neste exato momento ela olhava as unhas com certo ar de desolação e dúvida. Tinha tudo traçado mas não sabia qual seria o melhor ritual a cumprir. Decidiu manter-se nua, cabelos úmidos colados nas costas e olhos marcados por restos de anos de maquiagem acumulada.

No criado mudo seus instrumentos esperavam o momento oportuno. Estavam limpos, lustrados e cintilavam à luz oblíqua que iluminava o quarto. Uma navalha comprida e fina e uma um pequeno estojo de lâminas caso a navalha viesse a falhar. Era tudo o que precisava, nada viria a faltar.

O chiclete da Morte já está sem gosto e lhe fere as gengivas. Está na hora, não há motivo para esperar. O Futuro, vendo aque a Morte já se levanta empertigada e faz ares de que é hora de atuar, guarda seu tricô e finge que pretende então se retirar. O Presente já está lá dentro, sentado ao lado da moça olhando para ela com certo pesar.

Quem achava que esta noite ela mataria seu amante, seus rivais ou um mero desconhecido se equivocou. Esta noite, lâminas em punho, ela se despediria. Ela conduziria a dança e tiraria a monotonia para bailar.

Rodopiaria pelo salão e silenciosamente, como veio ao mundo – nascera sem ao menos chorar – e segundo o Futuro, deixaria-o para quem sabe um dia regressar como um carpa ornamental ou um urubu que voa magnífico no céu.

Acomodou-se na cama feita com cuidado e pôs-se a trabalhar.

9

O Futuro dera a volta na casa e olhava atento pela janela entreaberta do quarto. Se pudesse, tiraria do bolso esquerdo sua velha gaita e poseria-se a tocar. Mas não queria chamar a atenção, a cena não era sua, devia estar agora mesmo em outro lugar, mas era demasiado curioso e o desenlace do que sempre soube o encantava quando finalmente estava para começar.

Dentro do quarto a Morte postava-se em frente a moça. O Presente sentava-se na poltrona do canto, estando lá simplemente por estar. O Presente estava em toda a parte, mas, era tão efêmero, que logo se evanescia e estava em outro lugar.

A Morte parecia maior, soberba em seu manto branco e seus olhos cor de prata que eram capazes de fazer até mesmo o silêncio parar de respirar, tamanha a sua magnitude e vigor.

A moça abria caminhos com suavidade e precisão. Dissecava em linhas retas e longas a carne de seus braços nus. O sangue gotejava na manta da cama e a tingia de terra e ferro. A Morte conduzia a sinfonia silenciosa dos gestos brandos e atrozes que precede o fim. Uma lágrima escorre da face do Futuro e o Presente simplesmente acompanha, já que lhe cabe apenas o passivo estar.

A moça desliza para o lado e cai. Seu rosto branco meio de lado deixa entrever uma pequena cicatriz no supercílio esquerdo. O Presente olha-a de soslaio e se vai, taciturno e evasivo como veio. Estava lá por que sempre precisa, nem que por um leve momento, sair da cochia e se apresentar mas sabia que aquela noite o espetáculo não era seu.

A Morte aproxima-se dela e com os seus longos cílios acaricia o rosto, o tronco nu, as pernas fortes e os pés torcidos. O Futuro se distancia e à moça presta uma última homenagem: toca em sua gaita uma balada de ninar.

10

Quando o quarto se esvazia e seguramente todos já foram embora - o Presente, a Morte e o Futuro - a moça entreabre os olhos e checa com um suspiro: sim, está sozinha. Contempla as feridas nos braços e o sangue já seco. Vai até o banheiro com passos dormentes de quem muito sonhou e toma o mais longo banho de sua vida. Seu corpo arde.

Olha para as mãos que desenhavam um destino que um dia fora o dela. Enganara a Morte, a Vida e o Tempo. Era livre agora. Sabia que iria para onde nunca quisera estar e rebelara-se quando o soubera. Com sua navalha destacara as linhas das mãos e redesenhara-as com bem melhor lhe parecera. Morrera esta noite e esta noite não pertenceria a mais ninguém.

Há quem pergunte: como se pode burlar o perfeito sistema da Vida e da Morte? Era ela, somente ela, que livremente transita entre os mundos, eterna e luminosa, a mulher que trapaceou com deus, que sabe como fazer e prometera jamais contar.

Dizem que é facil reconhecê-la, tem a tez alva de quem leva um susto e cicatrizes em teias nos antebraços nus. Dizem também que contou para o futuro a sua façanha, dele tirou um largo sorriso e casaram-se num dia de primavera.

Até o final dos tempos, exceto ela queira um dia mudar, o Futuro escreve o destino, ela floreia e acrescenta um pouco de sarcasmo e pelas mãos deles nossas vidas irão se desenrolar.

Nota para um nascimento

2006-08-01T08:31:00.000-03:00

Chegou com dias de atraso, já não agüentávamos mais, que dirá a sua mãe!
Chegou numa tarde fria de inverno;
Daquelas que fazem a gente querer sair na rua de cobertor e pantufas;
Daquelas que trazem consigo desejos de chocolate quente;
Cheiro de orvalho gelado e mel.

No meio do inverno;
Ironia do hemisfério, na época em que o sol é obliquo e tímido,
Quem rege os humores dos que vêm é justamente o sol;
Um sol quente dos trópicos;
Sol que se recolhe antes que à tarde se despeça para a noite chegar.

Que a vida lhe seja leve como um flanar;
Uma brisa de bater de asas;
Um horizonte sempre presente;
Presente como meta e sonho,
Como imensidão e apoio.

Que se lembre sempre das canções de ninar;
Das bruxas e fadas;
Que os duendes venham sempre a lhe acompanhar;
Suba em árvores com a destreza que tivemos mas que hoje em dia se perdeu;
Escale montanhas e ouça os segredos que os ventos deixaram por lá;
Coma muito bolo quente e brigadeiro de colher;
Não se iluda com a escola;
Tenha amigos para a vida toda;
Tenha boa pontaria, mas não a use, excerto quando dela realmente precisar;
Tenha senso de humor, item básico para a sobrevivência;
Seja doce, mas, com um toque de canela e especiarias;
Exerça a sua criatividade, nem que seja pintando as paredes de seu quarto com papel crepom molhado;
Seja obediente;
Ame legumes e verduras;
Saiba pedir informações, quando for grande e estiver perdido;
Entenda que sapatos marrons não combinam com meias vermelhas;
Por fim, seja muito, mas muito, muito feliz.

Sinta-se por nós abraçado, acolhido, amado e bem vindo. Amamos-te com a profundidade do oceano, com tesouros escondidos e distâncias perturbadoras, mas possíveis de superar.

Aqui e lá – Lembranças Atávicas do Tempo em que éramos Nômades.

2006-07-27T11:46:00.000-03:00

Um dia aqui foi lá, e lá longe, bem longe, também foi aqui, num tempo longínquo, na verdade nem tão longínquo, mas é assim que o sinto. Aqui é destino e ponto de partida, porto onde convergem rotas e de onde zarpam os que nem mesmo embarcaram.

Porque desejamos sempre estar lá se aqui, que outrora era o tão desejado lá, torna-se o lugar onde ficamos enquanto planejamos a rota para chegar ao lá adiante?

Aqui o inverno não passa férias, nem tão pouco vem porventura nos visitar. Aqui a brisa levanta as cortinas e traz a claridade do dia para dentro do quarto e o cheiro de mar para as nossas manhãs. Aqui a areia invade de mansinho a nossa casa e cobre o chão cansado de fino tule que gruda nos pés e nos acompanha pelo dia afora. Aqui o silêncio tirou férias, foi para o campo espairecer. Aqui a vida é mansa e cobrimos as distâncias com um breve caminhar.

Aqui a serenidade veio,mas com ela veio escondido nas malas o desejo. Desejo que se esgueira nas frestas e se infiltra no alicerces que acreditávamos que sólidos fossem. O desejo de continuar caminhando, o desejo do lá, mesmo quando o aqui já foi meta, já foi destino, já foi mudança de rumo e de ares.

Com o desejo a saudade, a saudade dos sons e cheiros antes familiares, das pessoas queridas, das ruas cujos traçados sabíamos aonde iriam nos levar, do gosto dos almoços de domingo, daquela praia que não está mais lá.

Quando o desejo encontra a saudade para um chá, costumam convidar também a esperança, cuja amiga angústia vem mesmo sem ser convidada. Juntos, planejam voltar para lá, tecem mantas de rumos e organizam as malas mesmo que não tenhamos a intenção de voltar.

Lembranças de um tempo em que éramos nômades – mas queria que o lá fosse simplesmente aqui.

A Equação

2006-07-25T18:01:00.000-03:00

Teve um dia em que ele não quis escovar os dentes. Simplesmente não quis. Dormiria assim, sem banho, sem desodorante, sem sabonete e que fosse tudo para o diabo. Não lhe diziam sempre para aproveitar a vida, para viver como se aquele segundo fosse o último? Pois então, qual seria o problema de morrer sem banho, cabelo desgrenhado e dentes por escovar?

Daquele dia em diante só comeria pastel de almoço, dormiria tarde, beberia vinho em volumes descomunais, torraria as economias e só leria a coluna de piadas. Trabalharia só quando fosse necessário, dispensaria a empregada, deixaria a grama crescer como na natureza deveria de ser.

Viveu feliz assim por mais de um ano. Crise da meia idade, diziam uns, stress por trabalhar demais, decretavam outros, mas, no geral, eram unânimes quanto à efemeridade daquilo. Só a mãe verdadeiramente se preocupou. Devíamos todos ouvir nossas mães, elas têm sempre a razão. Podem usar bobies, dormir com camisolas desconcertantes, forçar-nos a tomar detestáveis sopas de legumes, são capazes das mais sádicas torturas para que tenhamos as unhas cortadas, a saúde inabalada e a educação em dia, porém, elas são as únicas que tem sempre a razão.

Achavam que uma semana seria normal, um mês um pequeno exagero, dois, três, quatro meses e começaram a também se abalar. Quando completou um ano de total desleixo e hedonismo encontrava-se só. Os amigos, perplexos, haviam-no abandonado: ninguém agüenta por muito tempo, por mais espirituoso que seja, o dono de tamanho mal cheiro.

Alheio a todos os comentários continuava exultante e vivia cada segundo como se fosse o último. Quando sua mãe, até mesmo ela, brava guerreira, desistiu das investidas e resolveu se conformar – depois, é claro, de levar o encardido filho ao médico, doutor, que faço então com ele? O doutor, homem antigo, de linha impecável e nariz aquilino, examinou de cima a baixo e decretou: nada que um banho não resolva, tema não minha senhora, isso já não é de sua alçada veja só a idade do moço, já bem da avançada. Deixe-o assim, uma hora dará por si.

No quinto dia antes do segundo aniversário de sua sábia decisão – para ele, até então, havia sido uma sábia decisão; sentiu-se um pouco mal. O gosto de sorvete, antes tão aprazível, começara a enfastiá-lo, o cheiro de mofo da dobra dos cotovelos também, assim como o atrito dos dentes rugosos contra a língua preguiçosa de quem muito doce comeu.

Teve uma ânsia incrível por brócolis, repolho e arroz integral. Sentiu arrepios de euforia quando se imaginou diante de uma mesa farta de iguarias macrobióticas. Voltou para casa – naquele momento estava no meio da rua, rumo ao correio, pronto para enviar uma carta à mãe que de tanto desgosto mudara de cidade.

Chegando em casa tirou todos os móveis dos cômodos, atulhou a entrada que dava para o jardim, encheu baldes de água e desinfetante, lavou as paredes, as janelas, os parapeitos e até o forro, por mais complicado que aquilo fosse. Tirou a poeira, lustrou as estantes, recolocou tudo de volta ao seu devido lugar. Desentupiu o ralo, areou as panelas, lavou os tapetes e encerou o chão.

Depois de todo trabalho doméstico de anos feito, chegara a sua vez. Foi ao mercadinho da esquina, cujo dono octogenário devia ter sérios problemas olfativos, já que era o único a ainda abraçá-lo e comprou uma soma considerável de xampus, óleos, sais e cremes de massagem. De volta a sua casa, rumou decidido ao banheiro e de lá saiu 4 horas depois, novo homem, três quilos de poeira, suor e remela a menos.

Os amigos aos poucos voltaram, pediram desculpas e foram prontamente desculpados; os dentes demoraram a recuperar a brancura, mas, graças à tecnologia moderna puderam ser recuperados; o corpo que nunca fora lá tão esbelto estava agora de um jovem atleta e do trabalho que praticamente abandonara ia direto para o treino e do treino para a refeição balanceada de lá para o passeio com o cão.

Agora sim, vivia cada segundo como se fosse o último porque não pensava mais naquilo, grande besteira, de ter que se sentir sempre finito. Finalmente era feliz. Morreu vinte anos depois com nenhuma cárie mas com um fígado que a muito já não era mais o mesmo.

Aniversário

2006-07-10T18:00:00.000-03:00

Passou-se mais de um ano.
Fato inédito nesta conturbada vida.
Prestes a completar alguns meses depois dos fatídicos 12 meses e nada mudara.

12 meses e impreterivelmente soava o alarme, a eletricidade percorria espinha abaixo se propagando num desejo louco de correr. Para onde? Ora, quando se deseja correr, é para ser sem rumo, sem eira nem beira, sem destino nem saudade, só vontade, vontade de voar. Mas, para espanto meu, 12 meses já completos e o desejo não apareceu. Não mostrou as caras, não planou rente ao telhado, não fez barulhos noturnos remexendo-se sob a minha cama. Nada. Nada mesmo. Apenas o silêncio.

Será a chegada da tão falada maturidade? Teria a vida se cansado de correr e relapsa, se atrasado? O tempo descuidado em relação ao próprio tempo, como um ponteiro vadio que não tem pressa em partir já que voltará ao mesmíssimo lugar? As causas não importam, se for o desleixo do fuso devido ao eterno verão, o eclipse da lua, a queda do índice mundial de barris de petróleo ou azeite, o sono do gato, a combinação inesperada de algarismos, tanto faz.

O que causa a maior estranheza é a calma displicente da minha natureza que deveria estar neste exato momento debatendo-se febrilmente contra estes dias serenos. A ânsia, a angústia, o desejo, nenhum deles plantou-se diante da porta e recusou-se a sair. Nenhum deles me acompanhou até o ponto do ônibus e disse que ali eu não deveria mais estar, que era pouco, raso, inútil, ou qualquer um dos seus argumentos que sempre foram a mim tão persuasivos.

O cotidiano continua colorido, os desafios continuam ousados, não sinto como se o caminho já tivesse sido absolutamente desbravado e que não há mais nada para se aprender. O tédio não reina absoluto e modorrento e o instinto não fez a engrenagem da fuga voltar a funcionar.

Seria a chegada silenciosa dos 30?

Rascunho

2006-06-12T10:57:00.000-03:00

Como faz tempo que não organizo minhas idéias, encontro resistência na hora de escrever. Na preguiça e na inércia resigno-me a desenhar esboços mentais, anotações vagas e siluetas de possíveis grandes idéias. Porém, a desvantagem destas modalidades de apontamentos reside no fato de que são todos esquecidos logo após uma noite de sono, um banho quente ou até mesmo um escovar de dentes.

Não que seja fácil escrever, nunca é. As idéias fluem numa velocidade incompatível com a dos dedos que procuram febrilmente acompanhá-las. As letras se embaralham numa seqüência sem nexo de ordens absurdas e teclas trocadas.

Os dias têm corrido sem que eu perceba, as estações são confusas neste sítio onde decidimos morar. As chuvas vieram e foram, agora o sol brilha triunfante mesmo antes dos mais madrugadores ousarem a despertar. Todos os dias acordo num pulo achando que o telefone não despertou, que já é meio dia e que nada desculparia tamanho atraso.

Com o equilíbrio restabelecido e a confirmação que mal saímos da noite, a solução é tomar um belo copo de café e jogar no rosto a água morna que sai da torneira imaginando-a gelada como deveria ser. O relógio da cozinha religiosamente pára no meio da madrugada, aumentando ainda mais a minha falta de norte. A gata exige atenção e comida, entrelaçando as minhas pernas e miando num volume desconcertante para àquela hora da manhã.

Um dia como todos os dias. Um dia em início de semana cuja única novidade digna a ser registrada é a decisão, no momento solene e desafiador, de capturar os rascunhos lisérgicos de minha mente inquieta nas páginas fluorescentes do meu computador. Necessito de um registro, caso contrário, as próximas chuvas virão e terei diluído em esquecimentos todas as minhas conclusões.

Cinza

2005-12-27T17:30:00.000-02:00

O dia estava cinza. Nunca vira um dia cinza por estes cantos.
Lembrou com saudade do céu descolorido de onde viera. A não-cor sempre fora um motivo de tristeza, agora era a recordação da felicidade contida nos dias, escondida nas horas e vista só depois que já passou. Estranho sentir o que foi, sentir em presente o que é passado. O tempo esconde as mágoas, traz um véu de beleza e leveza ao que um dia não consideraríamos que valeria a pena parar para contemplar. Parar o carro para ver o parque, parar o dia para se atrasar e tomar um sorvete, pararíamos o próprio tempo se o víssemos em presente como ele é lembrado em tempos futuros.

Para a sorte da boa marcha somos tão desapercebidos.

Pai

2005-12-19T13:12:00.000-02:00

Gostaria de poder contar tudo o que me aflige como quem canta uma cantiga;
Gostaria de dançar sem tocar o chão;
Gostaria de desabafar que sinto muito;
Gostaria de te abraçar sem ter que esperar pelas palavras que desejo ouvir;
Gostaria de aprender a esquecer;
Gostaria de dissolver a mágoa, fervê-la em fogo alto e dissipar seus vapores em um campo aberto.

Desejos de uma mente inquieta, cuja tristeza contida fugiu pela fresta da porta.

O Traçado

2005-12-16T19:46:00.000-02:00

Ela convivia muito bem com a mágoa. A dor ela já nem percebia. Mas a vida ia como um andarilho ao lado da sensatez, sua sempre companhia.

Um dia ela se viu sozinha, a sensatez tinha sede, foi buscar água, esquecera-se de chamá-la. Um breve momento, um descuido pequeno, um deslize sem intenção.

Ela nunca se vira só, nem mesmo por um instante. A jornada parecia tão longa, a aridez pedia apoio. Enfrentar só a provação parecia demasiado cruel. Mas, foi quando se viu livre, sem apoio, consolo ou reprovação que entendeu de que carecia.

A angústia e o medo, que seguiam de perto os passos trilhados, num acordo silencioso de consentimento e partilha, mudaram de rumo, desnorteados com a ausência da sensatez.

Ela viu-se como realmente era. Era translúcida na luz da manhã. A fortaleza não era segura como parecia, a obstinação seguia vã sem saber qual seu ideal e a maturidade, que dela nunca foi, seguiu seu rumo a enganar aqueles que achavam um dia de fato tê-la.

Da manhã fez-se tarde, com a tarde, um sol macio de primavera. Ela recostou-se e pôs-se a pensar. Se quem de fato era nunca dela foi, cabia agora a ela decidir quem agora seria. Seria a tarefa mais leve e árdua que até então teve pela frente: traçar com linhas seguras o que sempre foi aquarela.

Noites e dias em pensamentos profundos, sonhos coloridos e medos desvendados. Sabia quem era e o que queria. Era quem sempre fora e seria um dia a poeira que levantava da estrada com seus passos agora seguros e largos. Era o que desejava, era quem quer que fosse. Tinha todas as possibilidades.

Rumava para o destino e espero me encontrar um dia com ela.

A Novidade

2005-12-01T11:48:00.000-02:00

Novidades adoçaram aquela manhã de primavera;
Primavera quente aquela.
Novidades resgataram o encanto esquecido das manhãs daquele tempo antigo, início dos dias, angústia e alegria.

O tempo ficou preguiçoso, deitou-se de lado na colcha e pôs-se a recordar.
Lembrou do minúsculo sapo no fundo da banheira vazia e toda a aventura de tirá-lo dali, do medo do toque de sua pele fria nos nossos pés descalços;
Lembrou das folhas secas dos pinheiros que forravam o chão e cobriam o céu naquele bosque mágico;
Lembrou de quando ganhou um barco;
Da manhã de natal em que o cão subiu na árvore e se banqueteou com os preciosos chocolates, numa confusão de vidro fino quebrado, papel laminado mascado e luzes a piscar;
Da casa de fundos,
De quando todos ainda estavam aqui.

Reviveu toda a juventude, sorriu com alivio para o que via agora.
Não que estivesse no fim da jornada, podíamos dizer que estivesse naquele momento em que ainda se tem muita pressa, mas, que o tempo vivido já nos diz que podemos esperar.

Naquela manhã de primavera ela sussurrou a novidade que fez o dia se reclinar, olhar para a lua que ainda teimava em pairar sobre o céu e sonhar.

Que a vida venha;
Que a vida viva;
Que viva veloz;
Para em uma manhã de primavera;
Contemple pensativa a novidade capaz de fazer o tempo parar para relembrar.

Final de Tarde

2005-10-26T19:01:00.000-02:00

Fim de tarde, momento de silêncio que precede a pressa.

Hora de voltar, hora de não ter mais para onde ir, hora dos que não vivem em função da hora e não entendem porque o ar fica mais denso por volta das seis.

Hora boa de esperar passar, de esperar ficar mais tarde, de esperar a volta da noite e com ela, o vento frio que nos diz a hora de ir dormir.

Seu Lugar no Mundo

2005-10-13T09:46:00.000-03:00

Ela não se lembrava mais aonde ela pertencia. Seu lugar no mundo, seu porto seguro; Seu lugar para rir; chorar; esperar o tempo passar...

Não sabia onde gostaria de passar a velhice.
Adequara-se tão bem que não se encaixava mais.
Sentia-se firme, mesmo que insegura, na balbúrdia das grandes cidades; sentia-se só, ainda que calma, nos campos silenciosos; gostava do mar, mesmo com medo da tempestade...

Onde então era o seu lugar?

Um jardim com flores com aroma de baunilha;
Uma horta de ervas e chás;
Um lago de águas verdes e profundas;
Um sótão onde guardar as lembranças;
Uma encosta onde se perde o fôlego;
Um afloramento onde o vento embaraça os cabelos;
Uma vista para o mar;
Uma biblioteca de três andares;
Uma lareira;
Inverno em um dos cômodos;
Primavera lá fora.
Seria este o seu lugar.

Como encontrar quando não sabemos o que procuramos;
Onde guardaram os mapas;
Quem poderia indicar como chegar?

A mala pronta debaixo da cama e o instinto de um dia voltar;
Ou quem sabe;
Seguir mais além;
Até encontrar.

Uma Menina

2005-09-23T13:12:00.000-03:00

Uma Menina

Ela tinha doze anos, dormia na calçada áspera da fachada velha. Sono sem sonhos, sonhos de quem quer apenas se render ao sono. Mas não pode. Ela temia o escuro, os amigos, os inimigos que não sabia ao certo quem eram, temia o frio, a chuva e a imensidão. Por isso se encolhia, como o filhote de vira-lata que se apoiava nela nessa mesma mistura de medo, dor, confiança e carinho.

Naquela noite ela sabia que algo estava fora do normal. Talvez pq nunca nada estivesse antes normal, tudo sempre fora um caos de fugas imprevistas e abrigos desesperados. Então, sempre era noite, sempre era frio, sempre algo estava prestes a acontecer.

Ela tinha quem a protegesse, quem esmurrasse os moleques que batiam, que machucavam, que corriam. Ela tinha uma velha senhora, mas isso já faz muito tempo, a tuberculose levou. Ela tinha o pipoqueiro enquanto era menina ainda. Ficou um pouco menos menina, viu que voltara a não ter ninguém. Não se pode confiar nos homens... Agora ela tinha o cão, a lua e as luzes amarelas da cidade.

O céu avermelhado da cidade, céu sem estrelas, céu sem poesia, cercado de prédios, sem horizontes. O horizonte era cinza-concreto dos fundos daquela casa velha lá. O chão era frio e úmido, a fome era a mesma de ontem, da semana passada, de anos atrás.

O cão se abanou, coçou as pulgas pro lado, mordeu de levinho a ponta do rabo sarnento, cheirou o sono leve da menina. Acordada, ela se levantou e tomou a decisão que mudaria sua vida: seria ela o cão e ele a menina. Dormiria ela com as pulgas, daria ela o alarme, tomaria sol e seria fiel. De dia, ele, o cão, pediria, tomaria, fugiria.

Deu tão certo que hoje ela comanda uma rede de cães adestrados a serviço da miséria. A delinqüência hoje dorme enrodilhada sob o calor do sol na calçada enquanto os cães batalham com muito mais eficácia a lida diária.

Quem resiste a um pedido sincero de um cão no farol?

As Lembranças

2005-09-23T08:54:00.000-03:00

Queria falar de amenidades, de coisas doces e antigas, de lembranças que virão, de dias vermelhos de outono, de dias azuis de inverno, de um cheiro de açúcar queimado.
Queria dançar as danças, prestar os ritos, olhar para o céu.

Sem que perceba uma vaga voz que vem e voa, sussurra, canta nos ouvidos até dos que não prestam mais a atenção. Diz ela que a vida vem.
E vai embora, como quem nunca esteve, como um sopro, um vento perdido, uma porta que bate.

Queria falar de amenidades, mas agora se esqueceu;
Ficou a dúvida, veio a saudade;
Um brilho triste no canto daquele olhar.

A Dedicação

2005-09-15T13:26:00.000-03:00

Para quê dedicas todo o teu tempo?

Para onde convergem suas mágoas tão bem guardadas?

Qual será o teu segredo?

Ocupa-se com calma e determinação;

Parece desassossegar-se;

Retira-se do mundo como quem toca piano.

Seus olhos seguem determinação reta, suas mãos uma inquietação ritmada, seus ideais escondem-se nas quinas angulosas de sua mente.

Diria um dia que é feliz;

Noutro talvez quem sabe;

Amanhã será, um dia, uma certeza.

Hoje se ocupa demais para voltar-se e responder questões tão irrelevantes diante das horas que passam.

A Idoneidade

2005-09-12T12:06:00.000-03:00

Sou uma pessoa horrível;

Tenho pensamentos deploráveis;

Atitudes condenáveis;

Julgo quem não teve chance de se defender.

Tenho idéias fascistas;

Discursos conformistas;

Frases feitas;

Manipulo informações.

Traí meus ideais;

Roubei inspirações;

Tive preguiça de pensar;

Matei o que nem tinha nascido.

Já trapaceei;

Menti;

Adulterei as provas finais.

Apesar de todas as evidências deporem contra mim;

Ainda tenho quem acredite que resta algo para se salvar;

Ainda tem os que não jogariam uma criatura assim, nem tão vil, em alto mar em caso de naufrágio;

Ainda restam os que não temem me amar.

A moral da história é imoral;

Mentiremos uns aos outros;

Mentiremos até mesmo nossos defeitos, afinal, seres bons demais não surtem efeito!

As Noites

2005-09-09T09:16:00.000-03:00

Sozinha no quarto;

A réstia luz não convence o escuro que é noite;

A gata malhada;

Ainda projeto de gata;

Pequena que ronrona em minha omoplata.

Os livros já foram lidos, a dança perdeu a graça, o vento agora é frio, saudades do gosto de marzipã...

O Fabuloso Reino das Possibilidades

2005-08-30T16:46:00.000-03:00

Imagine um reino onde não existam fronteiras, onde o horizonte por vezes é ondulado, onde os pássaros decidem sozinhos qual será seu repertório, onde o arco-íris se dá o luxo de ser só azul.

Esse é o fabuloso reino das Possibilidades.

Caso você não queria nele entrar, por favor, não se preocupe com metas e sonhos, sua vida será linear como deveria ser. E ponto.

Caso queira se aventurar, o reino abrirá seu sótão mágico e você poderá desfrutar de todas as possibilidades que você nem sonhava que a vida poderia oferecer.

Um encontro com a Dorothy em Oz;
Uma conversa sádica com Baudelaire;
Um café quente em Marte;
Um elixir em Avalon;
Um cheiro doce de amêndoas. Sempre.

Caso pense que nunca pertenceu ao Fabuloso Reino; enganado está. Nele passou, tempos atrás, no tempo em que dormia com a luz do corredor acesa, no tempo em que ainda fugia de casa e voltava meia hora depois, no tempo em que ovos de chocolate não eram apenas doces, eram mágicos...

Se não se lembre então do caminho de como voltar, me desculpe, não poderei te ajudar. Posso dizer que de certo ainda tens guardado um resto de Supercalifragilisticexpialidocious.
Onde?
Perguntas demais!

As Férias

2005-08-30T16:11:00.000-03:00

O Sol ardia a areia;
Areia quente que colava no rosto;
Rosto com cara de colônia de férias;
Férias tardias, lembranças distantes, bolo de chocolate pela manhã.

No primeiro dia lembramos do que havíamos nos esquecido;
No segundo dia corremos ainda mais;
No terceiro dia levamos um susto;
No último dia comemoramos;
Comemoramos até o dia ser noite e se fazer dia de novo.

Agora todos voltamos;
Ombros corados;
Corpos cansados;
Amigos nas malas.

As Saudades

2005-08-16T18:21:00.000-03:00

Quando não tinha tempo, nem a via, às vezes nem sequer se lembrava;

Em dias calmos com o sol na janela;

Pensa em quando deixou de vê-la;

Época em que corria em busca de algo que nem sabia ao certo;

Nem réstias por onde esgueirassem as saudades;

Na paz a ausência lateja;

A presença se faz necessária;

Quer tomar um café, agora que pode, mas quer que seja com ela.

Ela, por sua vez, corre pela vida sem perceber que lá fora o dia chove.

A Reviravolta

2005-08-10T17:06:00.000-03:00

A vida dele rodopiou, perdeu de leve o equilíbrio e por pouco não ficou estática no chão.

Perdeu o lar;

Comprou uma casa.

Sentiu saudades dos cachorros;

Foi apadrinhado pelos gatos.

Sentiu a mais profunda solidão;

Aprendeu que era mais feliz consigo.

Teve pesadelos acordado;

Exorcizou os demônios em álcool;

Deixou-se dormir em paz.

Lembrou-se da distância;

Reencontrou os que estavam perto;

Conheceu quem sempre esteve longe;

Voltou a ter esperanças.

A vida ainda não está mais fácil agora;

Mas com calma este tempo virá;

Lembranças de dias sofridos;

Risadas para uma mesa de bar.

Quem inventou Deus?

2005-08-08T09:24:00.000-03:00

Eis o mundo, tal qual nós o conhecemos;
Não existem mais os dinossauros, esses quem sabe poderiam nos informar alguma coisa. Quem sabe não usassem 100% da sua capacidade cerebral. Assim, mesmo tendo cérebros de tamanho dos cérebros das galinhas, talvez pudessem raciocinar melhor que nós, reles mamíferos bípedes racionais que só usamos 30% de toda a vasta e inutilizada capacidade neural.

Não sabemos o que se passa direito lá em Marte. Pode ser que o grande hobbie dos marcianos seja a construção de cenários e montagens. Cada vez que uma sonda nova aparece por lá, aterriza em uma das suas modernas cidades, eles correm divertidos e colocam à volta da máquina todo o tipo de painel, cortina e biombo, confundindo a pobre geringonça que registra cenas tristes e desoladas de uma terra distante e inabitada. Se os técnicos da NASA prestassem mais atenção reparariam nos dedos verdes às margens das fotos, às vezes eles erram os cálculos e quase são pegos!

Não acreditamos nos pensamentos dos cactos, menosprezamos a filosofia contida nas algas, acreditamos ler os olhos dóceis de um gato. Os cães vêem em preto e branco, dogmas da ciência. Quem disse que o comprimento de onda de bate a nossa retina e é decodificado pelo cérebro não seja diferente do dos animais? Quem disse que a visão, assim como a audição e os demais sentidos, não sejam sensações, puras reações ímpares, porém coletivas, únicas por razões externas, mas jamais descritas com exatidão. Não se descreve o medo, descreve-se o quadro clínico do medo. Os batimentos cardíacos alterados, o suor que escorre das faces, a adrenalina que galga a espinha e deixa as pernas prontas para correr. Sentimos os sentidos, não decodificamos as interpretações e as sensações provocadas e sim as leituras do cérebro.

Acreditamos que tudo tenha uma causa. O mundo é prático. As alfaces existem para que as crianças não gostem de comê-las, as cores existem para que possamos contemplá-las, os mares para que existam os peixes. A vida é prática, o mundo é útil, a natureza inesgotável. Quantos pragmáticos existem no mundo?

Se acreditarmos que o mundo existe por um motivo. Qual seria este motivo? Deus. Deus um dia sentiu-se só, viu que ao seu redor existia apenas o silêncio, quis ver mais o escuro era só o que havia. De uma inspiração daquelas que só acontecem uma vez na vida, criou o mundo. Assim, quis, concebeu. Simples como cantar, como comer, como dormir. Deus cria enquanto vivemos. Ou, pelo menos, um dia criou.

Mas então se engana aquele que diz que antes não havia nada. Havia Deus. Havia o escuro, havia o silêncio, havia a inspiração. Surge, portanto, a pergunta Que inquieta os filósofos mais racionais: quem inventou Deus? De onde ele veio? Quem criou o silêncio, o escuro, a imensidão?

Uma dúvida tão inesperada ecoa por todos os salões do castelo sob o som dos cristais que se quebram. As alfaces não são mais as mesmas, o passado que a ciência tão bem explicou trincou e fez-se em pedaços, os dinossauros precisariam de terapia. Já nós, reles mortais egocêntricos, somos obrigados a parar, perplexos, atônitos e repensar quem, e em que momento de sarcasmo e hipocrisia, haveria de ter-nos criado?

As Férias

2005-08-01T16:00:00.000-03:00

O Sol ardia a areia;
Areia quente que colava no rosto;
Rosto com cara de colônia de férias;
Férias tardias, lembranças distantes, bolo de chocolate pela manhã.

No primeiro dia lembramos do que havíamos nos esquecido;
No segundo dia corremos ainda mais;
No terceiro dia levamos um susto;

No último dia comemoramos;
Comemoramos até o dia ser noite e se fazer dia de novo.

Agora todos voltamos;
Ombros corados;
Corpos cansados;
Amigos nas malas.

O Peso da Culpa

2005-07-25T15:31:00.000-03:00

Espécie estranha a nossa.
Tão bem resolvidos, tão evoluídos, somos capazes de quase morrer sufocados pelo peso do que ficou sem ser resolvido.

O peso da culpa;
A angústia;
O descaso;
O tempo perdido.

Algo pode nos consumir, algo simples, um sorriso deixado para trás, um gesto desapercebido, um ato impensado. Às vezes acreditamos que somos justos, mas não entendemos o real valor da justiça. O que significa ser justo, o que define a nobreza?

Acreditamos que fazer o bem nos leva à virtude. Mas, como disse Bertand Russel, acabamos sendo egoístas, sendo virtuosos com nós mesmos, logo, pouco nos importa quem está do nosso lado. Imediatistas, desprovidos de visão, atropelamos o mundo com a fúria dos que desejam ser ouvidos, mas, não querem parar para ouvir.

Algo ficou para trás, algo que nem sempre pode ser resgatado. Algo que não se apagará. Algo que no escuro da noite brilha disperso, fogo fátuo, lembrança de algo que não pereceu.

Quero pedir desculpas, gritar bem alto, chegar aos ouvidos daqueles que quero fazer-me ouvir. Não sei se escutarás, se te fará algum bem, poderei causar-te o mal, apenas para livrar-me da culpa latente?

Será que mesmo tão esclarecida, ainda posso guiar-me pelo egoísmo, pedindo desculpas só pelo peso do fardo?

Talvez não, talvez o tempo passado, o labirinto do quintal, a vira-lata preta com cara de eterna fome, a balança, os salgueiros da praça...

As garrafas guardadas podem conter mensagens, o bosque do sítio pode ter mesmo aquela musa uma vez vista? Lembra-se dela Mariana?

Talvez seja a vontade de desatar os nós, trazer a leveza que existia naquele tempo de volta. Talvez não seja só me desfazer da culpa. Talvez seja algo mais nobre. Talvez não.
Teremos tempo?

A Repetição

2005-07-21T17:39:00.000-03:00

Repete-te na tua vida que da retórica só há repetição.

Repete teus erros;
Teus ideais;
Teus temores;
Teus desejos.

Caia na mesma armadilha;
Fale sobre as mesmas coisas;
Ache aquilo que estava procurando porque em breve perderá novamente.

Veja um filme que conta a tua vida;
Tome o café da manhã de todas as manhãs;
Demore horas para se vestir e acabe com a mesma roupa;
Acostume-se.

Este foi um momento de meditação a respeito de tudo o que escrevo.
Acho-me repetitiva.
Mas a vida, afinal, não seria uma sucessão de repetições?
Que redundância!
Na próxima vida nascerei árvore e dissertarei a respeito das elucubrações de um vegetal.

As Prioridades, A Preocupação e o Tempo Perdido

2005-07-21T12:44:00.000-03:00

Sentada diante daquilo que para ela, naquele momento, era toda sua vida, ela não percebia quão vão era tudo aquilo, que nada faria a mínima diferença, que não choveria mais no próximo ano, aumentando as colheitas, que as linhas de sua mão não se emaranhariam, mudando todo o seu destino, que ela não deixaria de morrer no final.

Seu foco estreitava-se com a intensidade dos que a muito já perderam a razão. Tinha a obstinação cega dos religiosos, beirava o transe.Seus gestos eram comedidos, sua nuca tensa e nua, cabelos presos para que nada se impusesse diante de seus olhos desviando a sua atenção.

Suas mãos ágeis antes tão melhor usadas, sábias na arte de fazer pão, suaves e enérgicas em massagens nas costas, agora se destinavam àquilo que era a sua meta.Como dizer a ela que sua meta era vazia? Que não havia pressa por que não chegaria a lugar algum?

Do lado de fora um bêbado dormia, seu estômago roncava, seu cachorro o vigiava. Uma senhora se protegia do sol com uma sombrinha negra, passos decididos, ossos leves e 5 centímetros a menos do que um dia chegara a ter. Os meninos corriam para o outro lado da rua sob os protestos enérgicos da mãe. O motorista de Táxi franzia as sobrancelhas diante de uma possibilidade que nunca imaginou. O bebê dormia o sono dos filhotes. A menina contia as lágrimas, joelhos ralados e cabelos desalinhados.

Ela continuava lá, alheia a tudo que se passava, alheia à vida dela que também passava, alheia às suas ânsias, aos seus temores e às saudades que tinha do tempo em que sua maior preocupação era a prova de matemática.

A Árdua Batalha pela Serenidade

2005-07-19T14:03:00.000-03:00

Às vezes acreditamos que vencemos todos os desafios, que a angústia, derrotada, recolheu-se às profundezas de onde nunca deveria ter saído.
Mas assim como acontece às dunas, o vento revolve a superfície e torna a expor aquilo que há muito foi enterrado.
As dúvidas que hibernavam acordam rejuvenescidas;
Latentes como foram em dias esquecidos de uma vida que um dia fora sua.

Um passado distante;
Uma dor incerta;
Um medo de infância.

Momentos que devemos chorar;
Escutar à meia luz os murmúrios de nossos temores;
Entrever o silêncio que se faz.

Finda a contemplação;
Devemos arrumar as gavetas;
Abrir as janelas;
Limpar o sótão;
Desfazer os nós.

Aos poucos teremos novamente a sensação incerta de que foi só um momento;
Um rasgo de dúvida;
Um desatino do tempo.

Nos aninharemos neste hiato seguro, fingiremos ter domado a inquietação.

A árdua batalha pela paz de espírito;
Pelo direito à contemplação;
Pelos céus estrelados sem a racionalização;
Pelo sono tranqüilo;
Pelo desejo de sentir-se como um vira-latas enrodilhado em torno de si, quente e ausente, numa sombra de um dia quente de verão.

Uma Cigana

2005-07-14T17:11:00.000-03:00

Era uma pessoa do mundo, não tinha casa fixa, endereço certo, nunca sabia qual era mesmo o seu CEP.

Dentro dela havia um espaço maior que ela mesmo seria capaz de mensurar, amor sem fim pelos amigos distantes, pelos jardins onde descansou em uma tarde de sol, pelas lareiras quentes de invernos agora tão distantes...

De seus cabelos brotavam ervas floridas e aromáticas;
Das pontas de seus dedos, cartas e carinhos;
De seus pés, um tapete de folhas secas que voavam sob seus paços decididos pelo mundo afora;
De seus lábios, um doce sabor que lembrava a infância;
Dentro de seus bolsos, saudades bem dobradas, saudades escapulindo, saudades de todos os tipos;
No pulso esquerdo uma lembrança para a vida.

Quando acordava no meio da noite, ficava por segundos confusa, não sabia se estava, ainda criança, na casa de sua avó, se o cheiro de bolo era mesmo verdade, se o gato deitado era o mesmo de ontem, se daquela janela ela veria o mar.

Um sorriso de canto de boca;
Um olhar de quem acha graça;
Puxava o lençol embolado na beira da cama e voltava a dormir o sono solto daqueles que tem muito o que contar e ares distantes para voar.

A Loucura

2005-07-08T14:46:00.000-03:00

Era possessiva demais, guardava numa caixa de sapatos no alto do armário todos os seus amores. Alguns nem viviam mais, apenas a lembrança dentro da caixa ainda respirava. Metodicamente ela abria a caixa e remexia o passado. Só assim ele voltava, soltava um gemido triste dos aprisionados e se recolhia para o esquecimento do armário.

Seus novos possíveis amores se assustavam com aquela compulsão, aquela angústia, toda aquele apego ao que não existia mais. De possíveis, só um momento. Fugiam diante do vislumbre de um futuro trancados dentro do armário.

Ela não entendia o porque de sua solidão, recordava sozinha e calada, acompanhada por imagens que um dia foram dela, mas que agora, de tão recordadas, já desbotavam e descascavam nas bordas. Pessoas apareciam e desapareciam, as memórias mudavam de cor, chovia quando na verdade tinha feito sol. Aquele amor parecia muito mais ardente do que um dia fora, aquele beijo durou uma eternidade impossível para os reais poucos segundos.

Ela cansou de procurar, se esqueceu da réstia de realidade que ainda restava, comprou todos os livros do Sidney Sheldon e pôs-se a esperar a sua hora de estrela, o seu príncipe encantado e o futuro que o passado um dia trará.

A Pausa

2005-07-08T10:51:00.000-03:00

Chove torrencialmente, o ar está parado, meio espantado, como alguém que foi surpreendido mudando de idéia sem dar nenhuma explicação.
Momentos em que a vida toda pára para contemplar;
Para farejar o ar;
Para entender o acaso;
Para tomar fôlego antes de se lançar.

O cão, no canto da calçada suja, se encolhe como pode, se aninha no papelão úmido e dorme;
A moça das flores se poupa do trabalho de chover e pensa saudosa na sua mãe que se foi;
O carteiro sabe da urgência, mas pára para um café enquanto espera que o tempo melhore;
Os moleques de férias, fogem das mães e correm para o mar quente, a água doce e fria batendo nos rostos felizes com a travessura;
A árvore florida se abre acolhedora, deixa as flores colorirem a enxurrada que desce para o mar;
O gato continua a dormir, ausente dos problemas do cego que tenta atravessar a avenida sem farol.

A vida segue molhada;
O sol espia de esgueira;
Ainda não é tempo de mudar.

O Amanhecer

2005-07-07T15:08:00.000-03:00

Um lindo dia de sol como todos os outros.
De manhãzinha já dava para ver, pela réstia da porta, a luz invadindo o espaço que antes era apenas sono.
Os olhos abrem de sopetão, prontos para o dia que parece que há muito já começou.
O corpo ainda manso;
Tal qual a água do mar que esta hora ainda dorme;
Salgada e preguiçosa;
Sob a luz que se faz presente até nos cantos nunca descobertos da casa ainda a ser explorada.

O vento serpenteia entre as árvores, entra pela porta aberta, traz um cheiro de longe, o canto das sereias e leva o que restava da lentidão embora.

Como o amanhecer, cada dia desperto com a impetuosidade do sol, com o vento a galgar a espinha, com o canto de Iemanjá.

Como o amanhecer, tenho ritos e humores, tempos de chuvas e a constância efêmera;
Cada dia, cada manhã;
Cada entardecer obliquo;
A cada momento;
O sol surge;
Os olhos se abrem;
E o mundo desperta para quem amo enfim dormir.

O Fim do Mundo

2005-07-05T17:34:00.000-03:00

Em um minuto ela sabia que estaria tudo acabado.
Mas quando só se tem um minuto, o tempo se dissolve;
Se expande;
Torna-se infinito.

Ela tinha diante de si toda uma vida, um futuro brilhante, um relacionamento promissor.

Agora, nada mais fazia sentido, sentia o calor nas têmporas, descia de seu rosto um fino fio de suor.

Toda a sua vida passava diante de si, olhos marejados, despedia-se aqui.

O silêncio da moça morena, mãos pesadas e gingado de quadris que enlouqueciam o vendedor casado lá da esquina;
Mas naquele momento, não havia mais espaço para galanteios, não havia mais música para aquele quadril dançar;
A morena segurou com ambas as mãos seus ombros tensos e disse, “pronto, acabou. Foi só um minuto, falei que não ia nem doer”.

Ela levantou com a dignidade forçada daqueles que já não tem mais nem orgulho, encarou-se no espelho e desatou a chorar.

Sua vida tinha terminado, a tintura saíra errada e ela teve que tosar sua vasta cabeleira. Uma vida de cuidados, uma tonelada de cremes e afins, horas de dedicação;
Tudo em vão;
Sua vida terminara.

Um Caramelo

2005-06-30T16:30:00.000-03:00

Ela sempre tivera medo de rotina, sem saber que a vida é uma rotina, que rotinas podem ser inesperadas, reinventadas, superadas.

As provações são parte da rotina;
O dia nasce assim como o sol vai se pôr;
O tempo é uma rotina, seja ele de chuva ou de sol.

Ela estava só, era meio dia, o sol a pino e ela comia um caramelo;
Sim, a rotina podia ser mesmo bela.

Era fim da tarde, o caminho podia ser o mesmo, mas os pensamentos vagavam muito além;
As nuvens já não eram as mesmas, estas que abraçavam agora o céu já foram marés do outro lado do mundo;
O cão coçava a terceira geração de pulgas, as de ontem não viviam mais;

Amanhã para todos a vida dela pode ser exata como foi ontem. Para ela, de exata não teve nada;
Ontem foi um tempo tão distante;
Ontem ela havia chorado;
Ontem foi no ano passado;
Hoje virá a ser ontem;
Hoje as montanhas parecem mais baixas;
Hoje só mais um caramelo.

O Desembaraço

2005-06-30T16:19:00.000-03:00

Por simples capricho, talvez por acaso, por vezes até por desatino,
Ele parava a vida, voltava no tempo e desfazia os nós.
Perdeu com isso, somando todos as pausas, alguns anos.
Alguns amigos diziam que era desatento;
Colegas acreditavam que era transe;
A família achava muito normal.
Ganhou com isso a vida eterna;
É lembrado por todos;
O homem mais descomplicado da face da Terra.

Meu lugar

2005-06-29T11:25:00.000-03:00

Por estes lados o tempo dança uma dança única, tem seu ritmo compassado por acordes que eu talvez nunca entenderei.
De noite o céu desaba firme e resoluto;
Correm torrentes pela janela de meu quarto, molham meu sono embalado, acordam as gatas que ressonam um sono leve;
Ao amanhecer, o vermelho é vivo e a promessa de um dia resplandecente;
A tarde os olhos se ofuscam, o brilho bate no rosto acompanhado do vento forte, ventania que revolve os cabelos, leva aos céus as folhas de papel com idéias agora perdidas, bate as portas das casas e acorda aqueles que dormem após o almoço;
Anoitece lilás e dourado, caminho sentindo o cheiro de mar;Contemplo as primeiras estrelas que despertam, chega um sono leve e tenho a certeza que é aqui que eu quero ficar.

Transições

2005-05-08T23:38:00.000-03:00

Transições

Quando resolvemos que não podemos mais, somos capazes das mais incríveis proezas.

Ela não queria mais ficar ali. Não queria mais ouvir o murmúrio lastimoso das suas próprias batidas no teclado, não queria mais adoçar o café amargo com mais açúcar do que deveria suportar, só por que o gosto não lhe agradava mais. Não queria mais se equilibrar em saltos que lhe deformavam os pés que, quando livres, eram belos e angulosos. Não queria mais se pentear, ter boa aparência, sorrir, quando a única vontade era de simplesmente gritar.

Largou o cargo de secretária de despachante e foi tentar a vida no Havaí. Obviamente parou na metade do caminho, ficou por Manaus mesmo, se casou com o motorista de caminhão que lhe deu a carona mais emocionante de sua vida e passou a cozinhar para as vítimas do trabalho repetitivo.

Ele estava com tanto medo que nem sentia mais o suor que lhe cobria o corpo, encharcava a roupa, gelava seus ossos. Não sentia frio, mesmo estando no mais rígido dos invernos de sua vida. Sentia que seria a sua última corrida, via nos olhos dos captores que não havia a menor intenção de liberta-lo. Não entendia por que ele, pessoa lugar-comum, homem nem rico era, classe média e olhe lá, um mestrado meio improvisado, filhos quem sabe um dia. Não mais. Filhos, não mais, carreira, não mais... Tudo porque parou no farol errado, no lugar errado, na hora errada. Foi o sorteado da vez. Sentiu raiva, culpou o sistema, tentou barganhar, mas, agora, só sentia medo.

Abriu a porta do carro e se jogou em pleno canteiro central. Sentiu os ossos estralarem, as roupas rasgarem e a pele ficar em faixas pelo asfalto. Chegou a ver os olhos espantados dos homens que só queriam tortura-lo um pouco mais, em breve o soltariam em algum ponto suspeito e sujo da capital.

Correu o mais rápido que pode, quase fugiu da polícia, trocou seus ternos por bermudas, foi morar no interior, criou cachorros vira-latas e nunca mais voltou. Mas teve uma história heróica para contar pros três bisnetos que teve décadas depois.

Ela queria que a vida valesse a pena, que fizesse algum sentido, queria não ser mais subestimada. Admitiu que o tédio era parte integrante da vida e voltou a estudar. Não podia mais pensar em empregos degradantes, por mais honestos que eram, por que lhe degradavam o espírito, lhe impediam de pensar, era só mais uma engrenagem e odiava fazer parte do sistema. Daquele sistema.

Fez cursinho onde adolescentes indecisos discutiam que rumo tomar, estudou nas horas em que queria apenas esquecer, prestou faculdade num domingo escaldante, cursou com afinco o curso noturno, cambaleou pelos corredores dos empregos soturnos e galgou as escadas de uma vida exemplar.

Hoje trabalha na NASA, tem uma carro conversível, uma casa no campo, dois labradores caramelo e uma assistente que terminou o secundário, mas que ganhou de presente um belo exemplar do Kundera para nunca se intimidar.

Eles. Belos exemplos. E a vida continua. Mas pode sempre ser mudada.

Preparativos

2005-04-30T00:52:00.000-03:00

Preparativos

Fazer as malas não tão simples, não existe meio correto de se empacotar as esperanças, elas sempre acabam rasgando o papel de seda que as envolve.

Os medos, por sua vez, não descolam das etiquetas velhas das viagens já feitas. Medos não têm lá grande imaginação, permanecem os mesmos, não se importam com os anos.

As roupas novas serão dobradas com esmero, nem imaginam quantas vezes serão arremessadas por esteiras sombrias e porta-malas que evaporam odores de mofo. Quando eu era criança tinha um comercial na TV onde duendes pegavam as malas assim que elas saiam das nossas vistas, logo depois do check in, e faziam com elas toda a sorte de travessuras. Só as mais resistentes sobreviviam à aventura. Passei a ter mais respeito pelas minhas bagagens depois disso!

Ir embora significa olhar para traz, dizer àqueles que ficam a falta que sentirá deles, desculpar-se dos mal entendidos, dos erros que na verdade foram propositais, das linhas que não tivemos coragem de escrever. Ir embora traz um frio na barriga, um medo de que não seja aquilo que você espera, que tenha que voltar, aceitar o discurso daqueles que sempre falam “não falei que não ia dar certo”. Implica em muita coragem, em algum sofrimento, já que as raízes que fizemos não se soltam com facilidade, algumas terão que ser cortadas, podadas, esquecidas. Fazer as listas do que não esquecer, do que ainda há para fazer, dos papéis que devemos conosco levar.

Estou indo embora, não sei quando irei voltar. Mas deixo bem avisado que sempre terá um quarto de sobra para aqueles que quiserem em acompanhar.

Especulações

2005-04-30T00:25:00.000-03:00

Especulações

Se o azul do céu fosse para mim o verde que para ti é o das folhas, mas, que para ela seria talvez um lilás;
Se hoje fosse ontem de roupas novas;
Se o descompasso dos nossos corações acompanhasse o ritmo dos tambores que nunca mais foram ouvidos, do outro lado do mundo, mas que ecoassem ainda pelas nossas veias;
Se só sinto aquilo que acho que posso sentir;
Se você sabe o cheiro do mato molhado;Se as enciclopédias soubessem de tudo...

Saudades

2005-04-27T23:45:00.000-03:00

Saudades de uma vida que me prometi, mas nunca tive;
Saudades de um certo gosto;
De momento que passou desapercebido;
Saudades das manhãs, das tardes, e das madrugadas que ainda terei.

A angústia do que virá;
O descontentamento com o que está;
A melancolia por não ter feito melhor.

Como explicar,
O cheiro do mar;
O sono pesado;
A água gelada;
O paladar?

Como simplesmente parar;
Ouvir mesmo que seja só um sussurro;
Entender que a saudades sempre virá;E simplesmente saborear...

Um dia de Sol

2005-02-11T00:29:00.000-02:00

Algo me dilacera;
Me consome;
Me desespera.
Algo galga minha espinha;
Assobia frio em minha nuca;
Revolve meus cabelos.

Algo me faz lembrar quando eu chorei pela primeira vez.
De quando fiquei impotente diante da vida que me sufocava.
Algo me corta;
Me dissolve;
Leva embora todo o fôlego que eu achava ter.

Quando fecho os olhos, corro para dentro de minhas recordações, busco abrigo em um banho quente, como pão com manteiga e mel, algo vai embora e diz que nunca mais voltará. Algo que um dia me tirou o sono, me tirou o norte, me desconcertou.

Quando o dia amanhece claro;
Quando a chuva está para cair;
Quando o bolo quente sai do forno;
Momentos em que tenho a mais plena certeza que baterei a porta na cara de algo que um dia voltará para me atormentar.

Amor

2005-02-09T03:00:00.000-02:00

Amor

Àquele que amo um leve suspiro;
Um adeus por entre os lábios;
Um olhar que nunca esteve lá.

Àquele que me ama aflige-se com meu desacato;
Fere-se com a ira que se esconde;
Engole seco e opaco todo o meu temor.

Aos que nos cercam uma dúvida contida;
Uma faísca sentida;
Umas palavras vazias;
Um certo torpor.

Ao vinagre insípido uma nota açucarada;
Ao mais profundo engano uma certeza;
À dor do desencontro o abraço;
Ao passado o futuro ainda por vir.

Que do Amor vertemos lágrimas, acalentamos sonhos, trocamos sorrisos, perdemos a conta, pedimos desculpas, olhamos nos olhos, trocamos as meias, nos perdemos por aí...
E nos encontraremos adiante.

A Valsa

2005-02-08T01:47:00.000-02:00

Os dias foram com a intensidade de uma noite quente de verão;
Durou só uns poucos segundos
Voaram leves;
Passaram-se anos.

Como o sol que adentra impiedoso pelas frestas das janelas, ela se viu cansada, ele se viu sem rumo e a luz embaçou-lhes o olhar.

Como brisa que procuramos no fim da ladeira, exaustos até para respirar, eles abriram as janelas, olharam o tempo que florescia no quintal.

Os segundos jaziam, decompostos já eram, voltavam a ser apenas uma doce ilusão, um talvez pequenino, algo que um dia será.

Os minutos tinham uma pressa solene, horas que um dia seriam, dias até um pôr de sol, anos que já foram, um século que eles não viveriam para contar.

Trocaram as roupas de cama, deixaram de tomar café. Contrataram um cozinheiro, abandonaram a casa ao léu. Pelas pequeninas rachaduras crescem ervas aromáticas que um dia foram daninhas, hoje são chá.

Os dias nunca mais serão os mesmo, nem as noites, tão pouco as madrugadas. Eles agora são outros;
Ela não tece mais a doce ilusão dos dias que ainda irá contar;
Ele ainda procura o rumo, menos perdido, menos apressado, desvairado talvez.

A valsa dos dias;
A dança da vida;
O futuro que buscamos sedentos com o olhar.

Os Dias

2004-12-28T09:24:00.000-02:00

Hoje perdi a hora;
Lavei os cabelos com mel;
Tomei uma dose de vinagre de desjejum;
Cortei os pulsos para o jantar.

Hoje o dia está nublado;
Estive cansada;
Hoje quase fez sol.

Ontem passei a noite em claro;
Contei as estrelas coladas no teto;
Ouvi o ronronar da noite debaixo da minha cama.

Amanhã chegarei atrasada;
Estarei sem dinheiro;
Sairei para o luar;
Só voltarei quando a primavera chegar.

A Busca

2004-12-08T13:03:00.000-02:00

Ela encontrou refletido ali tudo o que não queria mais ver; seus olhos pareciam vazios, sua boca entristecida, nem mesmo os cabelos pareciam ser os dela.Ela era tão diferente, tão distante daquela criatura borrada diante de si.

Com uma tesoura tosou os cabelos;
Com uma navalha traçou novas linhas nas mãos;
Com tinta voltou a ser morena;
Com sabão procurou o molde por trás da máscara;
Com suor correu o mais que pôde.

Foi até aqueles que amava;
Achou um por um.
Declarou todo o seu amor;
Contou todos os seus segredos;
Deu de presente todos os seus tesouros.

Quando me procurou não comia mais carne, não tinha mais maus pensamentos, andava toda de branco.
Foi quando percebi que não era mais ela, que correra por tempo demais, que se desculpara até do que não tinha feito, que lavara mais que a maquiagem da cara.

Fui eu que me desculpei. Virei as costas e fui embora. Saí em busca da realidade mais áspera que podia achar. Respirei aliviada.

Não abra mão de todos os seus segredos, não compartilhe todos os seus tesouros, aspire à poesia da desilusão.

A Tua Presença

2004-12-08T04:51:00.000-02:00

A tua ausência me é estranha;
Algo me diz que vais entrar por aquela porta, neste exato momento, e me propor um copo de café.

A tua ausência faz barulho;
Ouço os passos que não dás mais;
O rádio que aprendi a amar – deve estar agora na tua gaveta, já sem pilhas, esquecido... tantas notícias para contar...

A tua ausência é seca;
Até a magnólia está árida, quebradiça; suas flores não têm mais o mesmo frescor.

Tua ausência é apática;
As ironias não têm mais o mesmo sabor;
As risadas custam a contagiar; não chegam nem a ocupar a sala inteira, a fugir pela chaminé, escorregar deliciosas pelos vãos das roupas e por debaixo das portas.

Este ano não termos purê de maçã, não teremos convidados amalucados, não teremos o teu sorriso largo.
Teremos a tua ausência, quando queríamos apenas, a tua presença perto de nós.
Saudades.

Quando é preciso partir

2004-12-01T03:58:00.000-02:00

Ela acordou, torceu o nariz, cheiros estranhos tem os dias antes de amanhecer! Espreguiçou-se, atirou-se para o mundo com o impulso insano de quem não dormiu o suficiente.

Só parou há três dias dali. Dias de asfalto seco sob o sol abrasador, dias de noites estreladas e música boa no rádio, dias de música suspeita nos botecos sujos de beira de estrada.

Só foi dormir quando era muito tarde. Acordou ontem. Nova mulher. Fez-se destino, traçou sua rota, percorreu com rigor, não parou nem para olhar para trás.

Hoje canta na noite, sonha de dia, tem novo nome, seu passado foi reescrito, seu futuro lhe pertence, e seu amante a ama mais que tudo.

Cada Porção

2004-11-26T04:06:00.000-02:00

Ao Amor uma taça de bitter amargo;
À dor um corte de faca;
Ao amante um filete de mel;
Ao gato a sombra quente no meio-dia;
À casa um castelo;
Ao marinheiro o horizonte.

A cada um cabe a sua porção. A mim cabe meu tapete voador, minhas angústias devidamente arquivadas, um pote de doce de abóbora e as saudades de você.

Adeus

2004-11-24T23:26:00.000-02:00

Acordou com sono, a sombra da noite de poucas horas dormidas pesando nas pálpebras. O sol não provocou a alegria costumeira, nem mesmo a brisa fria da manhã pareceu acolhedora diante do dia de calor que estava por vir. Nenhuma roupa parecia servir, nenhum casaco aqueceria, e nenhuma saia de verão abrandaria a febre quente.

O café desceu quente, mas, seco. A fome era um misto de náusea e dor. A fome seria talvez um grito gutural das entranhas mais profundas: “a vida continua”. Tomou o café. Sorveu com cuidado, buscou no aroma doce as lembranças felizes.

A manhã passou quente, parecia que tudo não passava de um sonho mal. Mas não foi um sonho.

O rabino cruzou o corredor, as gargantas foram se fechando, os soluços foram se fazendo audíveis. As senhoras com seus cabelos lilás se aproximaram, a síndica do prédio baixou os olhos em lamento, os amigos de tantos anos, os filhos, os pais, os primos. Todos se calaram diante da realidade fria e dura na sala iluminada pela luz clara da manhã.

Não pudemos vê-la, mas estava lá. Parecia menor do que já fora, parecia que não estava lá, que iria cruzar a porta e nos abraçar, que contestaria o rabino e diria a ele impropérios, rabugenta que era. Riria feliz ao ver pessoas queridas, comentaria sarcástica a presença de outros, diria para sairmos de lá para comer.

Mas nada disso aconteceu. O rabino entoou seus cânticos decorados, cortou as roupas dos filhos que ficavam, conduziu a fila trôpega rumo à terra que esperava árida e aberta mais um dos seus.

Com uma pesada pá de terra me despedi de você. Ficou contigo parte de mim, minha infância e minha juventude.

Quando todos iam embora me aproximei com cautela, ajoelhei-me ao teu lado, esperei ouvir o último conselho que me daria. Não falaste nada, mas sei o que diria. Guardo comigo para sempre. Obrigada querida.

Estações

2004-11-24T21:41:00.000-02:00

Nos dias de sol esquecemos que houve um tempo de inverno;
Que do outro lado do mundo, o dia é noite fria e escura;
Nos dias de chuva nos encolhemos;
Esquecemos as capas no carro;
Lembramos o medo que nos persegue desde a infância dos nossos dias sob a luz de um relâmpago;
Nos dias de outono recolhemos as folhas;
Esperamos pela primavera.

Quando a vida navega com a velocidade do vento sul nos esquecemos dos ritos e dos dias, não contamos com a chegada dos meses, descobrimos o inverno quando o calor há muito se foi.

Quando a calmaria chega, nosso olhos são lançados para o horizonte, farejamos o tempo que passou, olhamos com espanto para nossos olhos cansados.

Hoje foi o dia em que todos paramos, em que o passado esteve vivo e caminhou ao nosso lado, em que nos reunimos e não renunciamos a dor.

Ela partiu

2004-11-24T01:52:00.000-02:00

Era mais ou menos uma da tarde. Terça feira, mas mesmo assim ainda estava dormindo. Fora dormir depois da cinco da manhã, amigos, farra, risadas, boteco xexelento para terminar a noite. Acordou com o celular. “Ela se foi”. A notícia não fora inesperada, mas rompera todas as barreiras de esperança, julgava que ela não partiria. Não agora.

As lembranças dos dias felizes brotaram com as lágrimas. Junto vieram às imagens do sofrimento tão desnecessário. Ela não merecia.

Quem tanto lutou, quem revolucionou e se rebelou, quem pediu o divórcio há cinqüenta anos atrás, quem casou por amor, quem amou a vida, quem tinha uma língua ferina e um coração em brasa.

Ela não merecia ter seu coração partido;
Suas veias expostas;
Seu sangue maculado;
Sua integridade atada;
Sua voz silenciada.
Gritou em silêncio o mais alto que pôde. Nem sempre pudemos ouvir.

Será sempre lembrada.
Seu amor por pitangas;
Seu topete embaralhado;
Seu humor ranzinza;
Suas toalhas bordadas;
Seu radinho A.M;
Seus olhos profundos;
Sua risada aberta;
Suas respostas rápidas;
Sua vida, seus filhos, seus netos.

Sempre será vista ao pé da janela, noites de todas as estações, as luzes acesas, televisão ligada, o rádio ao pé do ouvido e o bordado entre os dedos ágeis de artista.

Amanhã estarás diante de nós pela última vez. Hoje já se foi, já foi para longe, foi encontrar com seu amor, foi relembrar uma vida de glória e batalha, foi para onde desejava estar.

Peço desculpas por todos nós, por tê-la deixada tanto sofrer. Não podíamos, na nossa egocêntrica, imaginar nossas vidas sem você. Nos perdoe.
Choro a sua falta como uma criança que se perde em uma noite fria. Tirou-me o norte. Desculpe-me por não tê-la deixado antes partir.
Com amor,
Todos que um dia tiveram a felicidade de te conhecer.

Você, Eu, Nós

2004-11-16T01:19:00.000-02:00

O dia em que te vi pela primeira vez era lusco-fusco e você nem me olhou.
Na noite seguinte teus olhos brilharam.
Nas noites que se seguiram esperei acordada o sol nascer.
No verão dividimos o mesmo teto.
No inverno decidimos não mais nos ver.
No outono nos reencontramos.
É quase verão e ainda estou com você.

Os dias passaram, os anos voaram e ainda estou com você.

Por você sinto uma ternura abrasadora, a única ternura volátil que cheguei a conhecer;
Com você vejo o tempo áspero não nos arranhar;
Com você durmo na tua espádua dura, sinto teu cheiro doce fermentado, aninho-me na constelação de sardas das tuas costas;
Por você repensei os meus medos;
Admiti o passado;
Reescrevi o futuro.

Instantes

2004-11-16T01:01:00.000-02:00

Um dia de inverno ele não agüentou de frio e quis morrer. Foi para casa, vedou o cubículo, abriu o forno, deitou-se no chão encardido e esperou pelo calor.

Uma tarde chuvosa ela perdeu o ônibus, pegou uma gripe, encontrou o desespero que havia escondido, tirou tudo da popança e foi para um convento.

Uma noite quente e estrelada ela finalmente encontrou o amor.

Instantes. Tênues. Frações de segundos. Momentos efêmeros.

Uma hora do dia em que nossa vida toda perde o rumo. Perde o lastro. Procura a terra firme. Encontra novo horizonte. Muda de norte.

Homeopatia

2004-11-15T23:07:00.000-02:00

Certas paixões da vida devem ser homeopáticas, caso contrário, podem causar dependência...

Escrever sem parar;
Perdemos o foco;
Olhamos para baixo, para o papel nas nossas mãos e perdemos o vínculo com os que falam lá do lado de fora.

Dançar sem parar;
Nosso corpo entorpecido não sente os ligamentos estirarem;
Os joelhos estalarem;
A água perdida pelos poros abertos e a noção que temos ainda que dirigir de volta para casa.

Dormir o dia inteiro;
Perder o sol que arde no verão;
Não se lembrar mais de como são os parques;
Se comportar como um cão em fuga no trânsito da noite;
Furar os faróis vermelhos;
Dormir só quando chegar à exaustão, acordar na mesma posição, sem saber se é dia ou noite, se é hoje ou amanhã.

Excessos.

Trezentos gramas de chocolate ao dia;
Inúmeras Aspirinas pelos bolsos das malas;
Uma cartela da Valiun para compensar;
Dez centímetros de salto;
Três sorrisos certeiros para uma noite chata;
Uma centena de gargalhadas dançantes numa noite de agito;
Um par de tênis para pedir arrêgo.

Enquanto isso;
Vamos vivendo;
Vamos acompanhando a métrica insana das nossas doses diárias;
Vamos tentando conter nossos vícios, sentindo falta das valsas de outros tempos, dançando acordes em descompasso, comendo açúcar invertido, escrevendo que é preciso eternizar a loucura.

Novas

2004-11-03T13:18:00.000-02:00

Minha gata teve cinco filhotes.
Um de cada cor.
Primeira cria.
Ficamos com medo que ela confundisse os pequenos com camundongos.

Meu velho pai esteve aqui.
Ficou pouco;
Não mais que uma semana.
Deixa saudades e um gosto de aventura no céu da boca.
Tenho orgulho de ti, velho marinheiro.

Meu carro aos poucos se desfaz;
Foi-se a maçaneta;
Uma peça estranha lá das profundezas do motor;
E o rastro de gasolina me causa delírios e saudades dos cheiros bons.

Poucas novas...
A vida segue em paz;
Escorre fluida pelos meus caminhos;
Atravessa comigo as madrugadas;
Cruza o sinal vermelho;
Dança a noite inteira;
Recolhe-se exausta no dia seguinte;
Estira-se ao sol como um naufrago sem esperanças;
Celebra a vida com um expresso quente tomado de pé;
Encontra os amigos de tantos anos;
Divide um pote de sorvete;
Lê um bom livro;
Não quer perder a mostra de cinema.

Se me esqueci de algo, me desculpe, mas não foi esquecimento, ficou nas entrelinhas, procure que você verá...

A Inspiração

2004-11-03T11:51:00.000-02:00

O tempo da inspiração não acompanha os ciclos solares.
Não é medido, comedido, metrificado ou persuadido.

Súbitos arroubos;
Hiatos sem precedentes;
Pesados silêncios;
Doces retornos.

Insônia

2004-10-26T12:21:00.000-03:00

Chega um dia em que resolvemos que não dormiremos mais;
Sem mais;
Não dormiremos;
Ponto.

Olhos vidrados nas luzes da noite e da manhã;
Alta madrugada, sol do meio dia;
Chuva de fim de tarde;
A firmeza de quem decidiu não voltar atrás.

Chega um dia, não muitos dias depois, em que você questiona suas decisões;
O corpo não reage mais;
Os músculos, numa independência incômoda, desistem de trabalhar;
Travam sem piedade.

Estava assim;
Revivendo meus vinte anos;
Talvez menos;
Mas nunca mais.

Dormirei três dias e quatro noites;
Andarei de meias por aí;
Até que meu corpo volte;
Que seja de novo um pouquinho meu.

Corpo independente, exigente e agora quebrado.

Quando o Futuro virar Passado

2004-10-21T12:38:00.000-03:00

Um dia tudo terá sentido;
Não hoje;
Algum dia.

Um dia saberemos por que decidimos aprender a falar;
Lembraremos onde foi parar tudo o que perdemos;
Dos botões despregados na pressa do dia a dia;
Das moedas roladas bueiros abaixo;
Das meias que misteriosamente têm um só pé.

Encontraremos a esperança que há muito havia fugido;
O remorso que achávamos que não estava mais lá;
O gosto de infância dos caramelos;
O abraço saudoso dos que não voltaram;
O mapa do tesouro.

Um dia tudo será tão simples;
O diamante enfim será grafite;
As metas serão vãs;
As estrelas contarão seus segredos de um mundo distante.

Quando este dia chegar;
Nem todos se alegrarão;
Palavras serão lançadas ao vento;
Lágrimas de dor e dó, de vazio e medo, de fugidia fé.

Quando o futuro virar passado;
Estaremos juntos;
Brindaremos à vida;
Saudaremos a eternidade;
Escrevermos um best seller.

Quarta Feira

2004-10-20T13:27:00.000-03:00

Dia nublado;
Jornal molhado;
Café morno;
Meio de Semana.

Janela embaçada;
Pé gelado;
Garoa fina;
Sapato encharcado.

Cidade parada;
Gente apressada;
Sono embalado;
Ônibus quebrado – na contra mão.

Quarta feira;
Rodízio das placas 5 e 6;
No cinema hoje paga meia;
Esquece da fila...

Vem comigo fingir que é sábado;
Inventar um dia de sol;
Descer para a praia;
Dormir de madrugada;
Tomar chocolate quente;
Ir morar na Bahia;
Dormir em Fortaleza;
Jantar lá em Belém.

Vamos?
Mas não demora, daqui a pouco é quinta feira, tem balada boa, já vai ser quase fim de semana, tem trabalho para entregar...

O Vampiro

2004-10-18T12:52:00.000-03:00

Acordar quando já não há mais uma réstia de luz;
Viver quando o mundo ressona;
Sonha sonhos tumultuados.

Se acostumar a ver os rostos na penumbra;
Ferir-se com a claridade quando ela vem sem avisar;
Ter na pele a tonalidade madrepérola.

A dificuldade que é te amar;
Acompanhar–te noite adentro;
Ver-te dormir quando é hora de me levantar.

Os 10 na Espelunca abandonada

2004-10-15T13:38:00.000-03:00

O ladrão quis arriscar a sorte;
A dama fez charme para todos;
O padre pediu perdão pelo vício e apostou mais umas fichas;
A meretriz percorreu a sala, olhos atentos, rebolado de gazela;
O coveiro não tinha nada a perder, ainda assim, suava;
O delegado pensava na aposta, pensava na lei, ria por dentro com uma súbita idéia: se não for ele o ganhador, prenderá quem quer que for, só liberta com boa parte da premiação;
O dono da espelunca sorria contente, finalmente um negócio dando certo. Faliu o açougue, faliu a mulher, faliu até o filho. Grande idéia a da casa de jogos. Uma rodada por minha conta!
O trapezista voava sentado, sonhava em se aposentar, nunca mais nenhum osso quebrado;
A milionária alcoólatra nem se importava com as fichas, queria apenas mais um Bloody Mary;
O taxista exibia olheiras de insônia crônica, hematomas das surras que lhe dava a mulher, um ar deprimido que só os perdedores mais obtusos têm.

Casa cheia, mesa completa, apostas de mais de um milhão. Cada qual sonhava com a liberdade comprada, o gosto da sorte, a vontade de mais.

O ladrão queria um carro possante para as próximas fugas. Não, ele não iria se aposentar;
A dama sonhava com pérolas e diamantes;
O padre, como pedido de perdão, trocaria o manto da virgem, cobriria de ouro o altar; sim, era isso que ele faria;
A meretriz desejava um arrematar um cinema, montar um cassino e ir viver na praia. De salto agulha;
O coveiro ansiava por uma boa casa, um jardim sem flores, uma mulher de jogador de futebol;
O delegado se arrepiava só de imaginar quanta autoridade ele poderia comprar;
O dono da espelunca incentivava apostas, em breve, uma rede de espeluncas, era lá que ele queria chegar;
O trapezista se realizava com planos para um grande circo, leões selvagens, ursos adestrados, atiradores de facas;
A milionária alcoólatra só queria colo;
O taxista largaria a mulher, torraria tudo e autoramas e goma de mascar.

Quem ganhou o jogo?
Ninguém. Deu empate.

O delegado sacou o revólver, o ladrão o canivete, a meretriz afiou as unhas, o taxista pôs-se a chorar, o trapezista quis fugir pela janela, a milionária bêbada fez uma cena, a dama desmaiou, o dono da espelunca culpou o demônio, o padre se benzeu, o coveiro arremessou a cadeira.

A briga foi boa, pena que não sobrou ninguém para contar a história, para contar o dinheiro, para se aposentar. Ninguém nunca soube o que realmente aconteceu. Essa é só uma versão do massacre do 10 na espelunca abandonada. O que mais poderia reunir tão sortida trupe? Sonhos, só sonhos podem unir.

A Arca de Noé

2004-10-14T17:07:00.000-03:00

Gata malhada deitada no calor do aquecedor;
Peixes dourados se esquecendo do segundo anterior;
Cachorro molhado cheirando a chuva e lama;
Formigas histéricas trabalhando frenéticas;
Cigarras alardeando seu destino fértil como sirenes em dia de incêndio;
Gambás fazendo ninho no telhado;
Pandas tentam se lembrar de como é amar;
O cavalo de baia dorme deitado;
Os sapos festejam a chuva forte;
Calango procurando um canto ao sol;
Trabalhadores escravos são mortos no Pará;
No Iraque decapitam mais um;
No sul da África acham um diamante amarelo;
As peles estão de novo na moda;
O trânsito a essa hora está parado;
A existência anda patética;
O dia de amanhã;
Uma entrada para o zoológico, por favor.

A Cartomante, o Louco, o cão e o tecido púrpura

2004-10-14T16:40:00.000-03:00

Ela nunca ganhara fortunas, mas sempre sobrevivera assim. Lia mãos, lia os restos ralos de café, lia as almas inquietas. Não que ela tivesse qualquer dom divino, a mágica da premonição. Era esperta mesmo. Olhava nos olhos e lia os medos, tarefa simples para quem não desaprendeu a sentir.

Ela lia as rugas, lia as testas que se contraiam quando um assunto era tocado, lia o brilho dos olhos quando uma pergunta era feita, traduzia movimentos de dedos nervosos, falava o que queriam ouvir.

Não dizia o futuro. Fazia coisa muito melhor, sua função era muito maior. Vendia leveza.

O louco ia lá todos os dias. Sentava-se com a glória e o esplendor que nunca tivera, mas sempre ostentara. Acomodava os punhos no tecido púrpura e ouvia a vida que nunca teria. Era isso que na verdade ela sempre via.

O cão acompanhava seu dono, seu destino. Cão do louco. O louco não lhe dava nada, não lhe dava comida, não fazia afagos, não trocava a água. Nem água havia. Mas o louco conversava com ele. Horas a fio. Conversa de louco, coisa deliciosa. O cão amava aquilo, sentia-se importante, era ouvinte atento e fiel.

O louco pediu a cartomante em casamento, o cão seria testemunha.

A mulher, cinqüenta anos de andanças, amantes e amores, acho graça, até mesmo se empertigou. Mas foi só por um momento. Depois se lembrou: era só um louco.

Procurou a resposta, nada nos bolsos, nada nos olhos vagos do moço, nada nas faixas nem nos automóveis. Pensou na sua vida, nas idas e vindas, na casa vazia. Um cômodo apertado, quitinete no centro, elevador sempre quebrado.

Talvez seria a hora de se levar a sério ao menos uma vez.

Quem lhe garantia que não tinha mesmo o dom?
Na verdade, nunca acreditara.
Mas quem sabe agora?

Estendeu o tecido sobre a cama, foi virando as cartas. Séria. Quase num transe. E pela primeira vez ela olhava as cartas. Não olhava os rostos, não via a esperança, não procurava ternura. Via os desenhos formando um jogo intricado e confuso, viu sua vida se formando em desenhos surrealistas. E descobriu quem de fato era.

Casaram-se em Junho, fazia um frio absoluto. O cão foi de fraque, o louco de sobretudo, a cartomante de lilás.

Com o louco ela nunca errara, tudo realmente aconteceu. O que ele ouvia tornou-se real, era ela quem não acreditava, falava ao vento, palavras jogadas, desejos que pescava flutuando ao redor. Que louco que nada. Era o mais lúcido de todos, dono de um império, amante das boas conversas, apaixonado pela mulher de cabelos tingidos de negro e fala segura.

Ela voltou a fazer consultas, continuou lendo os rostos, não as cartas. Quem lhe garantia que sempre preveria um final feliz? De feliz bastava ela, o cão, o louco e os prognósticos de vida longa e temperança sobre o tecido púrpura.

O Incrível Hiato entre o Espaço e o Tempo

2004-10-14T15:38:00.000-03:00

Hoje eu fui quem eu era ontem;
Na verdade, fui quem eu sempre fui;
Mas como era há anos atrás.
Fui como quando era uma criança;
Quando não vestia máscaras;
Pelo menos para mim.

Fui o que sou hoje;
Caricatura de mim;
Versos fluindo das pontas dos dedos;
Cabelos arrepiados ao vento;
Vontade de andar a noite inteira.

Antes de ontem saí por aí;
Fui andar pela noite;
Espantar-me com o barulho;
Tentar me sentir sozinha;
Coisa difícil.

Ficar só comigo;
Com quem eu conheci há tempos;
Quem me garante que eu sei quem sou?

Quem fui talvez eu saiba;
Talvez a síntese concreta;
Talvez a vaga idéia;
Talvez um esboço mal traçado.

Subi em fim de noite as avenidas da cidade. Tentava pensar na vida, mas a vida pensa por mim, me antecipa, não me dá o silêncio necessário. Como refletir em meio de um turbilhão desenfreado de pensamentos, de conclusões, de outdoors coloridos?

Como saber quem somos se nem mesmo sabemos se estamos aqui? Para ser devemos existir. De fato existimos? Ou seríamos mais um pensamento concebido e jogado de lado? Poderíamos ser apenas um insight dos deuses, um desejo secreto, uma canção inacabada.

Será que não sabendo quem fui poderei planejar o que serei?

A Cidade

2004-10-14T07:31:00.000-03:00

Naquela rua as casas não eram caiadas;
As calçadas nada lembravam um passeio;
O desnível do improviso;
A maestria da dança para não perder o equilíbrio;
Era mais cômodo andar pelo asfalto.

Telhado era luxo raro;
Lajes eram os jardins que não existiam;
Praças que nem sequer imaginaram;
O concreto cultivado.

As crianças e os cachorros;
Pipas coloridas nos fios de alta tenção;
Desce daí menino;
Vem ajudar o teu pai.

O menino descia da laje com a habilidade dos alpinistas urbanos; o cão choramingava, era chato ficar só sob o calor abrasador. Foi latir na beiradinha, tinha outro vira-lata lá na esquina.

A vizinha surda e o rádio bem alto;
No boteco da esquina, um Rabo de Galo;
Na oficina mecânica o pôster de 83;
Na quadra de baixo as lombadas por pintar.

Queria poder pintar as paredes com flores;
Derrubar os muros;
Plantar um pomar;
Abrir as gaiolas;
Emoldurar o pôster;
Desligar a TV;
Trazer para perto o mar;
Dar de presente a biblioteca do rei;
Mudar a tua vida.

O Corpo – O Totem – O Livro

2004-10-08T09:56:00.000-03:00

Quando eu era mais jovem colecionava minhas unhas cortadas;
Procurava um significado para um corpo tão dispendioso;
Queria reciclar meus excessos, fazer usos dos despojos. Pensei em fazer uma escultura. Anos de unhas acumulados, fragmentos de DNA e cálcio, energia gasta, metabolismo em franca produção. Um totem.

Dois anos depois minha mãe frustrou minhas tentativas de diálogo com minha própria natureza; num acesso de asco jogou minhas unhas no lixo.

Hoje ainda procuro entender este corpo que não me pertence. Adornei-o com desenhos coloridos; eu como parte de minha obra;
Adormeci por hora a ânsia de expor a luxúria; as enzimas gastas; o desperdício das glândulas jovens; o açúcar que um dia não sintetizarei mais.

Mas exponho minhas mais profundas entranhas, sangro toda a minha angústia;
Em vez de totem, um livro;
É lá onde quero chegar.

Noite de Frio

2004-10-08T09:36:00.000-03:00

O ar gelado da noite transforma as gotas de orvalho em minúsculos cristais de gelo.
Um banho quente para desentorpecer os pés;
Na cama, os gatos já dormem;
Entro de fininho para não incomodar, eles entreabrem os olhos, espreguiçam, lambem as barrigas e voltam a dormir. Todos têm direito aos seus rituais, os gatos, metódicos, seus rituais são sagrados.

Penso no significado dos dias frios, nos meus cadernos rabiscados, naqueles que estão longe.

Os dias frios foram feitos para tomar chá quente, para lembrar dos que não usam meias, sapatos, ou casacos de lã. São dias de meditação.

Meus cadernos rabiscados acenam em metáforas imprecisas os rumos de minha vida.

Os que estão longe; saudades. Uns voltam em breve; ela está tão melhor, já não é mais uma sombra pálida e sem contornos. Outros continuarão suas jornadas, tenho orgulho destes. São fiéis aos seus sonhos; seja por terra, seja pelo mar.

Meu ritual;
Minha reza de fim de dia.
Fecho o caderno;
Tateio em busca do meu livro;
Reflexões sentadas à beira da cama, convido-as para dormir.
Boa noite.

O Tempo

2004-10-07T18:51:00.000-03:00

Quando o mundo era jovem, não tínhamos nenhuma preocupação.
Hoje em dia não somos mais os mesmos, temos uma angústia que teima em dormir à soleira das nossas portas.
Um rancor acinzentado lota as ruas nas horas de movimento;
O medo fecha as janelas que antes avistavam os jardins que floriam;
Os filhos não sabem mais o que é guerrear nas vilas com sementes recém colhidas;
Agora eles sabem o real significado da guerra. E até eles têm medo.
Nos encolhemos na dor do futuro incerto como cães sob de uma tempestade.

Haverá um dia em que o céu mudará de cor. Amanhecerá lilás, passará para o rosa, brilhará furta cor ao meio dia;
Neste dia veremos que havíamos temido o inexistente;
Que nada havia mudado;
Voltaremos às ruas e dançaremos;
Teremos a tão sonhada paz;
Que nunca nos abandonou;
Estava apenas tímida;
Debaixo da cama;
Com medo de interromper – estávamos tão ocupados com a nossa miséria, que provavelmente ficaríamos possessos com a intromissão da paz.

Febre

2004-10-06T15:33:00.000-03:00

Cada fibra do meu corpo estremece de frio, uma dor constante se apodera dos vãos que existem entre os ossos, ondas de calor molham os lençóis.
O sono confuso dos que deliram. Sonhos coloridos, horizontes inclinados, a cama que navega.
A água quente do banho, por mais que esteja a ponto de ferver, parece gelada, gotas grossas de gelo que batem impiedosas nas minhas costas nuas.
O sono que impera, o cansaço absoluto.
O jato doce-ardido da própolis na garganta, o chá quente que aquece a alma, os cuidados que aplacam a carência dos gripados.
Vou voltar para a minha cama, estou com frio, preciso dormir.

A eterna luta do Amor com a Paixão

2004-10-06T14:34:00.000-03:00

A Paixão é tola;
Ela que é cega;
O Amor é bem lúcido.
Lúcido a ponto de entendê-la;
E deixar partir.
Pode ir embora;
Apaixonou-se aquele que amo.
Estarei aqui.
Para mim, nada mudou;
Meu Amor é o mesmo.
A Paixão se desapaixona;
Ilude-se;
Fica de cama;
O Amor é mais sensato;
Não é posse;
Não sente ciúmes;
Não quer morrer.
Voltaste?
Que bom, estava a sua espera.

Um brinde aos apaixonados, que vivem à flor da pele, que sofrem com ardor. Aos que amam, um terreno na praia, uma casa no campo, ou até um bom livro; um brinde é muito curto! Quem sabe então uma adega...

O Tear

2004-10-05T19:25:00.000-03:00

A solidão não assusta mais;
Temes o vazio?
A teia intrincada;
Tecido de nossa alma.

Tear em labuta contínua;
Mescla de fios que nos conduzem;
Desejo, dor, paixão, amor;
Que importam os vãos?

Toda a trama tem seus vazios.
Ergue-a bem alto e verás a luz passar;
Ponha-a contra seus olhos, verás através dela;
Para que temer as ausências?

Longa coberta de rendas;
Gemas preciosas;
Lágrimas incrustadas;
Segredos por dentro da costura das barras.

Tecido sem fim;
Cobre o céu;
Enlaça a terra;
Abraça os prados da minha vida.

Aprecia a beleza do tecido impreciso, dos pontos que fugiram, das flores bordadas, do brilho de porcelana dos meus olhos.

Escrevo

2004-10-05T15:04:00.000-03:00

Entre as cobertas da minha cama, caderno sobre os joelhos, escrevo. Aprisiono idéias que vagam confusas, que planam nas alturas, que evolam no ar. Idéias que sublimam em contato com a realidade; que fogem apreensivas da luz do luar; que sentam à beira da cama; que me convidam para dançar.

Meu entendimento do mundo nunca mais foi o mesmo. Agora me vejo contemplando a vida, saboreando cada bocado, marcando as impressões para eternizá-las numa folha de papel. A mágica é que sou ouvida. Meu chamado ecoa, volta de longe. Minha nova família.

Um História Real

2004-10-01T14:43:00.000-03:00

Era uma vez, bem longe daqui, em um tempo que não existe mais, quando o mundo era jovem, uma moça que habilmente negociava seus dotes naturais em troca de comida e ópio, seu maior prazer.

Carlota era sensacional, esperta e rápida, compensava a falta de dentes com um rebolado e uma fala doce, encantadora.

Filha de pai comerciante ambulante (as más línguas diziam que ele fora o precursor do contrabando, foi ele o primeiro a levar de um canto a outro mercadorias; quebrando as leis do comércio e invadindo as fronteiras que ainda nem existiam).

Sua mãe era feiticeira conhecida. Conhecida não pela eficiência na profissão, mas pelo traseiro gigantesco, suntuoso, arrebatador. Fazia lá seus chás de ervas daninhas, vendia aos que hipnotizava com suas formas voluptuosas (fora aí que Carlota começara a se interessar pela profissão de meretriz).

Carlota era cigana por natureza, sem destino vagava por terras que nem mesmo os mais corajosos homens ousavam desbravar. E sempre sozinha. Criatura ímpar, coragem que beirava o desatino. Ia para onde o vento lhe chamava, seguia um amante bom pagador, largava-o no auge da paixão, seguia trilhas de pegadas imaginárias.

Tudo ia bem nesta vida errante; dentro do caos sempre há a ordem, e a vida de Carlota era regrada e ordenada, tudo era previsto e calculado dentro daquela gama infinita de possibilidades da vastidão daquele mundo. Até que houve um dia que tudo mudou.

Ela atravessava um deserto causticante, quente como o caldeirão de ervas fictícias e mágicas de sua velha mãe, de noites gélidas como o coração do mais temido cobrador. Ao longe palmeiras erguiam-se majestosas contra o céu sem nuvens. Ela parou, refletiu uns momentos. Já estava acostumada com os trotes que a imaginação lhe dava, com os desejos secretos que surgem diante dos olhos como a mais sólida construção. Continuou sua jornada fingindo ignorar a paisagem cada vez mais suntuosa que surgia em sua frente.

Só acreditou quando os pés cansados tocaram a água gelada do lago. Lá estava ela, sozinha nos limites do mundo, diante do paraíso. Mas não era tão bom assim o paraíso, lá não havia clientes, não havia comércio, não havia de quem rir da cara após uma boa dose de ópio. Mas ela se contentou em passar uns dias ali. Precisava se recompor das bolhas e as frieiras da areia quente lhe incomodavam demais, fora que espantavam a clientela.

Quando acordou no dia seguinte resolveu vistoriar cada canto daquele lugar. Duas grandes pedras pareciam ter sido colocadas ali, uma apoiada na outra, formando um vértice que apontava para o céu. Olhou embaixo. A areia era mais fofa. É claro que resolveu averiguar. Nada mais assustava aquela criatura da vida, pedras empilhadas não tinham o menor sentido artístico, não tinham razão de ser, deviam ser removidas. Demorou o dia todo. Como pesavam aquelas rochas!

Terreno limpo, pôs-se a cavar. Mais um dia de escavações. A incrível obstinação mais a total falta do que fazer. E não é que havia um velho baú metros e metros abaixo da linha da superfície? Para tirá-lo de lá, mais uma tarefa hercúlea. Mas quem já tinha ido tão longe, e achado o que gostaria de achar, nada a impediria. Unhas quebradas, cabelos desgrenhados, cara imunda de terra e suor, comemorou como se fosse ano-novo quando tirou o baú da cova e quando viu que não havia tranca, cadeado, cerca eletrificada, nada que a impedisse de abri-lo!

Dentro do baú havia o futuro do mundo. Fora mal escondido, mal enterrado, mal sinalizado. Não era para uma meretriz de meia idade achá-lo. O que faria ela com ele? Os deuses mais uma vez se equivocaram.

Ela abriu o baú. De dentro surgiram centenas de orelhas do Clube do Mickey, narizes postiços, óculos com bigodes e máscaras do Bush. Ela se encantou com tamanha gama de quinquilharias, pôs o baú nas costas, e voltou à marcha.

Na primeira parada resolveu fazer o empreendimento mais ambicioso que qualquer mortal havia até então sonhado em executar: fundou Miami.

Hoje sua dinastia controla o mundo, seus herdeiros foram coroados de glória e ouro. Quem diria que um império surgiria das idas e vindas de uma meretriz? Claro que nunca contaram a real história. A falsa é mais épica e revolucionária. Mas resolvi contar a verdade a vocês, já era hora de saberem. Como eu soube de tudo isso? Não me perguntem, isso é uma outra história.

Temporada de amoras

2004-10-01T11:21:00.000-03:00

Os gatos andam com patinhas roxas, rastros doces que mancham as cobertas onde eles se aninham procurando o sono que não veio à noite.

Noite de chuva, canto no telhado, caça aos gambás. Temporada de amoras, época que os gambás fazem seus ninhos no forro do telhado, algazarra garantida, festa a noite inteira.

Só o frio que veio quando não era chamado, vento desordeiro, fugiu de onde deveria ir, fez a gente desempacotar os casacos do armário – já estavam devidamente guardados, a espera do inverno que viria, mas só no ano que vem. Vento que derrubou as amoras maduras do pé e atrasou a geléia que seria feita no fim de semana. Vento que acaba com o penteado, vira a antena da TV no telhado, derruba o poste lá na estrada, acaba com a luz no final do filme.

Mas não há vento que não termine, frio que dure para sempre. As amoras resistem bravamente, a geléia virá. Os gatos continuarão a manchar com pegadas coloridas o chão de casa, o calor não tardará a voltar. Venha passar o fim de semana comigo, você sabe como chegar. Caminho do meio; lembra?

O Cão

2004-09-30T23:52:00.000-03:00

O cão deitado no canteiro de flores desconhecia a ira que viria pela destruição de tão belas flores. Mas ele não se importava. O futuro nunca existiu. O farto almoço (era tudo que havia de passado. Antes disso? Como assim? Havia havido vida antes do almoço?). O sol eriçando seus pêlos, o sono que vinha chegando. Como é bom saber o real significado da efemeridade!

Kit de Primeiros Socorros

2004-09-29T15:17:00.000-03:00

Uma barra de 500gs de chocolate;
Uma caixa de band-aid;
Um óleo de massagem;
Um desmaterializador;
Uma cartela de Valiun;
Duas mudas de roupas de baixo limpas e alinhadas;
Um tele-transportador;
Um bote inflável;
Um motor a diesel;
Três caixas de Dramin;
Um vidro de Água Benta; não acredito, não faz parte da minha fé, mas sempre é bom prevenir;
Um rímel; vai saber quem você pode encontrar;
Um protetor solar;
Luvas de boxe;
Um Milan Kundera;
Uma ampola de morfina;
Um litro de clorofórmio;
Essência de amêndoas;
Algumas caixas de camisinhas;
Um travesseiro de plumas;
Um par de algemas;
1 kg de marzipan;
Vários Kg de maçã desidratada;
Hortelã;
Cadernos em branco;
Canetas aos montes...

Será que estou me esquecendo de algo?

As Voltas – Parte II

2004-09-28T23:31:00.000-03:00

A luz acabou;
Assim, sem avisar;
Fiquei no escuro;
Absorta em meus pensamentos;
Já que hoje em dia toda a ação carece de energia elétrica.

Minha vida anda como um motor a diesel;
Aos solavancos;
Rastros de fumaça;
Fazendo um barulho danado.

Meu coração é de domínio público;
Minhas mágoas estão nos outdoors;
Minhas lágrimas já não têm o recato;
Choram em qualquer lugar.

Uns partem para longe;
Outros se dissolvem entre meus dedos;
Ela aos poucos volta;
E você está de novo comigo.

Um brinde;
De vinho barato;
Às danças da vida.

A Vida no Imperativo

2004-09-28T23:22:00.000-03:00

Um café, por favor;
Um maço de cigarros que hoje vou começar a fumar;
Coloca um tango na vitrola;
Avisa aquele cara lá do canto que é com ele que eu quero dançar.

Troca o café por uma vodca;
Fala para o dia que já é hora de acabar;
Vem embora comigo agora;
Faça tudo que eu mandar.

Beije comigo aquela garota;
Eu a amo; saiba disso;
Com ela as noites nunca terminam;
Noites de luar.

Meu desejo é voluntarioso;
Absurdo e descomunal;
Quero e exijo agora;
Parta depois se quiser.

Mais uma dose, por favor;
Lembrei-me que não bebo;
Seria tarde para começar?

As Voltas

2004-09-28T13:04:00.000-03:00

O conforto do abraço tanto conhecido;
O sorriso que você conhece tão bem;
As linhas ao redor dos olhos;
As mãos delicadas e fortes.

Não sei se estou no caminho certo;
Não sei se estou dando voltas por um caminho que já tracei;
Mas acho que vou ao menos tentar.

O Assassinato

2004-09-27T21:34:00.000-03:00

Ela piscou os olhos secos. Continuavam vidrados. O alívio. O vento cortante trespassava seu corpo magro.

Ela continuou a andar. Obstinada. Chutou o cachorro. Quebrou o portão. Olhou com desprezo à geladeira vazia. Jogou-se no chão da sala.

Quando a luz tênue da manhã aqueceu seu rosto, ela finalmente se moveu. Olhou pela primeira vez as mãos, viu o sangue seco, as unha quebradas, a roupa suja.

Aos poucos tudo foi ficando claro. As idéias que antes corriam aos esbarrões, agora se aquietavam, formavam fila, se organizavam numa hierarquia, definiam prioridades.

Lembrou-se do rosto dele. A expressão ausente dos que não tem alma. Uma idéia furou a fila, precipitou-se para a beira do abismo da consciência e gritou: ele merece! Ele não valia nada mesmo!

Sentiu o soco que levara no estômago, o ar fugindo, seus pés perdendo o chão.

Toda a raiva que trazia em cada fibra do corpo frágil se retesando. A faca cintilando. Limpa. Um holocausto. A lâmina agora quente.

Apunhalou-o quinze vezes. Talvez mais. Mulheres quando matam não se contentam com pouco. É um exorcismo. Todo o sangue é necessário.

Por que havia feito aquilo? As lembranças do passado tomaram dianteira e pronunciaram-se: ele a violentara. Seguidas vezes. Anos a fio.

Tomou o banho mais demorado de sua vida. Depois de anos sentiu-se realmente limpa.

Pintou os cabelos. Fez as unhas. Arrumou as malas.

Nunca mais matou ninguém. Passou a fazer vodus. Para cada farpa do passado uma agulhada certeira. Nunca foi pega. Nunca se arerrependeu.

Mímica

2004-09-27T20:16:00.000-03:00

O que não foi dito nunca chegou a existir. Idéias engolidas, nunca realizadas. Desejos esquecidos, mãos que nunca chegaram a se tocar. A água parada, a eletricidade cortada, o fio que partiu.
Por isso que eu escrevo. Pode me ouvir?

A Insistência

2004-09-27T20:10:00.000-03:00

Não desanimo enquanto não souber;
Enquanto não tiver as certezas;
Quando tudo estiver perdido;
Ainda assim eu tentarei.

Dou-te o tempo que for necessário;
Dou-te os braços quando fores cair.

Enquanto isso;
Leio meus livros;
Procuro a serenidade que foge de mim;
Relembro com gestos tortos o tricot que nunca acabei;
Como Penélope;
Arrumo as estantes que o tempo abraçou;
Conto o passado àqueles que ainda não viveram;
Planejo o futuro, o que é novo para mim.

E espero;
O momento em que você sair para a luz;
O momento em que você aceitar que eu te conduza.

Vou tecendo a manta dos que olham para o horizonte com ar solene e a certeza de que naquele exato ponto o sol nascerá. Dia após dia. Coordenadas absolutas.

Perco um ponto. Manta imprecisa, tecido que tropeça. E eu não desisto.

A Árvore

2004-09-25T23:08:00.000-03:00

Quando eu era pequena, eu plantei uma árvore. Sonhava nela fazer uma casa, janelas coloridas, porta que trancava a chave (na minha casa as portas nunca trancavam).

Sonhava em fazê-la bem alto, mais alto que o vôo dos pássaros, mais alto que as nuvens de chuva, da altura exata do arco-íris.

Cresci mais rápido que a árvore. Seus galhos não me sustentavam mais. Achei injusto.

Procuro agora uma árvore que alguém plantou há séculos atrás. Quem sabe esta carregue meus sonhos e meus pertences, minhas angústias e esperanças.

Deixo a minha árvore como herança.

Quem sabe os filhos dos filhos que ainda não vieram poderão nela construir a morada de seus desejos. Nas raízes estão guardados os segredos mais profundos, os ideais que nunca vão morrer. São eles que a alimentam e a mantém viva. São eles que conduzem minha vida. São eles que não me deixam esquecer.

A volta por cima

2004-09-25T22:43:00.000-03:00

Três Valiuns;
Três pequenos discos cor-de-rosa;
Só assim pude dormir;
Noite agitada;
Sonhos que invadiam minha cama;
Roubavam meus cobertores;
Deixaram-me com frio nesta noite quente.

Meus gatos vieram fazer companhia;
Os que me amam tentaram me consolar;
Você fugiu para longe;
Tinha seus próprios fantasmas para cuidar.

Esperei que me telefonasse;
Que me dissesse que estava por perto;
Que me acariciasse o cabelo;
Cantasse-me uma canção de ninar.

Mas você não veio;
A casa vazia;
Até a luz acabou.

O mundo me assusta;
Os amigos se cansam de quem não cessa o pranto;
Os caminhos a serem tomados;
A dúvidas, a hesitação.

A escolha foi feita.

Vou tomar um banho;
Banheira quente;
Cabelos limpos;
Alma lavada.

Vou buscar o mundo;
Já que em meu quarto;
Não o encontro mais.

As Oscilações

2004-09-24T01:09:00.000-03:00

O dia perfeito;
A manhã gloriosa;
Você radiante;
O passado jogado displicentemente no banco de trás;
O beijo que eu ainda não te dei;
A triste volta à realidade.

O afeto;
O gosto doce de sangue;
A amargura;
A armadura que não tirei;
A noite vazia.

Quero de volta o dia que me foi roubado!

A Velocidade

2004-09-22T13:05:00.000-03:00

Quando o mundo parece girar rápido demais e meu único desejo é que ele pare;
Corro a plenos pulmões;
Alcanço o vento sul;
Selo o meu cavalo;
Galopo com toda a potência;
Passadas cada vez mais longas;
O rastro de poeira;
As narinas dilatadas;
A fúria cega de um cavalo de corrida.
Sinto o mundo ficar atrás de mim...
Finalmente.
Devemos desfrutar dos raros momentos em somos mais velozes que a própria existência.

Por onde você anda?

2004-09-21T23:51:00.000-03:00

Procurei-te onde costumava te encontrar,
Nos lugares onde era feliz;
Vasculhei os becos onde você se escondia.
Quando estava triste;
Indaguei ao zelador,
Não o via há dias.
Encontrei teu gato no corredor,
Magro e solitário;
Comprei um bife. Um quilo de ração.
Fui na espelunca mais suja;
Na esperança de que tudo não passasse de um porre;
Enquanto bebia água num copo que já vinha com baton;
Inspecionava o buraco em busca de ti;
Nada.
Aluguei um barco;
Talvez você tivesse ido pescar;
No alto mar só gaivotas;
Elas não tinham nada a declarar.
Teu paradeiro é um mistério;
Noite sem lua;
Vazio em minha cama.

Voltou meses depois;
Cara queimada;
Sardas no nariz;
Malas cheias de esperanças.
Por onde você andara?
Por ai.
Em busca de brisa. Encontrei. Trouxe um pouco para ti.
Abriu um vidrinho;
Olhei dentro;
Deu-me um beijo.
Encontrei-te. Não fuja mais. E obrigada pela brisa. Adorei.

A Morte e a Vida

2004-09-20T17:56:00.000-03:00

Um fio de sangue escorria pelo canto da boca. Ele não queria morrer desta forma. Mas sabia que um dia aconteceria. Não teve forças de tirar a agulha da veia. Foi achado ali, estirado no ladrilho frio pela sua tia-avó.

Ela dormia e sonhava. Sonhou com seu primeiro cão. Lembrou seu nome, sua textura, seu cheiro. Devia ter então cinco anos. Ele correu para fora de casa, ela não teve dificuldade em levantar o corpo carcomido pelo tempo e pela vida, correu. Correu como não fizeram a quase trinta anos. Seguiu o cão, um jardim florido, sol no rosto, flores amarelas. O médico que assinava o atestado de óbito notou que ela estava sorrindo.

A navalha afiada rasgava a pele fina. O branco leitoso tingia-se de vermelho vivo, vermelho forte, vermelho quente. Ela inteira pulsava. Olhou a banheira, estirou-se na água. Entregou-se ao passado, que é dele que ela vivia, se alimentava, acreditava. Jamais superara a vida. O amigo que a amava que entrou primeiro. Viu-a inerte, mais pálida do que sempre foi. Viu a água fria tingida. Caiu em pranto longo, jamais declarara seu amor.

O telefone tocava, estava no colo, escorregou entre as pernas, parou entre os pedais. Ele estava com pressa, corria com fúria. E tinha que atender. Contorceu-se, planejou o traçado, só mais dois centímetros. Não viu o caminhão, não viu a placa de Pare, não viu a vida lhe passar diante os olhos. Não teve tempo. E era engano.

Ela viu a réstia de luz, mas lutou com todas as forças. Sentiu frio, dor e a primeira angústia. Sentiu os dedos que lhe comprimiam, a aspereza das luvas. Sentiu o ar que não vinha, um tranco que a fez cuspir o medo, o choro e fez o ar entrar. A mãe que ela então nunca vira; abraçou-a com força, uma lágrima no canto dos olhos provava a fadiga, a felicidade, a batalha vencida. Bem vinda à vida.

A sacerdotisa

2004-09-20T17:24:00.000-03:00

Sentada no seu trono de plumas ela observa o mundo.
E o que vê lhe apraz.
Centelhas de fragmentos da criação cintilam no céu da noite; ela vê o passado do mundo e sorri.
Ela olha através de tuas pupilas e pergunta: alguma vez te entregaste? Realmente te entregaste? Dera a tua alma e abandonaste teu corpo?
Alguma vez realmente amaste? Abandonaste teus medos, não esperaste nada, não desejaste nada?
Apenas com a serenidade de quem se senta no trono aos pés do céu, de quem vê o mundo inteiro, as fronteiras e os prados, os animais e os povos, apenas quem senta e contempla sabe. Sabe as razões dos teus medos, sabe por que renuncia ao amor, sabe por que sofre calado, sabe onde te encontrar. Para que se esconde? Aos olhos da águia és alvo fácil, presa pequena.
Só te dou um conselho: em uma noite quente de verão ela entrará no teu quarto, será a brisa leve de orvalho, o cheiro forte de Dama da Noite. Ela lhe contará um segredo. Escute atentamente. E se esqueça. Por que quem se preocupa não vive o presente, teme o futuro e nunca se entrega.

A Solidão

2004-09-19T23:15:00.000-03:00

Se você a ama, por que não disse isso a ela? Por que não demonstrou, não a abraçou diante dos olhos de todos?
Em vez disso fugiu. Escondeu-se no escuro. Não a deixou saber.
O que temes? Teme que ela te abandone? Que te reprovem por isso? Que demonstres o quanto é frágil?
Por que me confessaste segredos tão sórdidos? Por que me olhaste depois com temor, duvidaste da tua confidente, temeste mais esta exposição? Por que implorou meu afeto?
Como entender...
O desejo é constante; é único, é uma ópera em uníssono.
Todos se desesperam diante da solidão, ajoelham-se perante o medo, encolhem-se trêmulos de desespero. Quando encontram alguém, quando descobrem o quanto compartilham da mesma angústia, fogem de medo. Como posso entender?
Como posso explicar que este vazio não existe? Que somos completos e únicos, gemas a lapidar.
E como posso entender que, sabendo de tudo, ainda me entrego ao desatino?
Uma xícara quente de chá, é tudo o que eu preciso.

Desejos não lapidados

2004-09-17T21:45:00.000-03:00

Abrace-me;
Leve meu ar;
Pegue-me pelos cabelos;
Comprima-me com violência;
Roube minha alma;
Entre nos meus olhos;
Enlace minhas pernas;
Devore-me com paixão.

Depois me abandone;
Deseje-me boa sorte;
Não me telefone.

Apareça sem avisar;
Não pergunte como estou;
Leve-me para longe;
Sangre o meu desejo;
Até desfalecer.

Onde Mora o Infinito

2004-09-17T21:40:00.000-03:00

Ela abre os olhos;
Somente luz.
E a sua cama voa.

Ontem tudo estava normal, vida normal, dia sem sol, noite sem sonhos.

E agora acorda;
Inundada de branco;
Coberta de prata;
Mas sua cama voa!

Vento na cara;
Cabelos revoltos;
Nem sinal do chão.
Olha para baixo: nada.
Nem céu, nem terra...

De longe algo vem. Outra cama se aproxima. Menina pequena, nem mesmo dez anos. Camisola florida, ursinho nos braços.

Ficam lado a lado;
Seguem na mesma direção.

A menina parece confortável, sabe para onde vai; de onde vem; porque voa.

Ela olha para a criança, sorri amedrontada. Fala oi. Sabe para onde vamos, porque nossas camas voam? Claro, responde a menina. Estamos indo para o fim do arco-íris, para onde mora o infinito. Você não pediu para ir até lá? Não, não me lembro de ter desejado.

A menina sorri. Vocês adultos nem mesmo sabem o que desejam! Riu contente, abraçou o ursinho, continuou a viagem.

Uma única noite

2004-09-16T01:56:00.000-03:00

Vou fechar os olhos;
Leve-me para onde quiser.

Toda a leveza;
A superfície úmida da tua pele;
Teu olhar vidrado;
Dissolvo-me.

Derrubou o copo d’água;
Esqueceu de fechar a porta;
Não alimentou os cachorros;
A noite é curta.

Nos despedimos com um olhar;
Um gesto de ternura;
Nos vemos pelo mundo.

The Drug Dealer

2004-09-16T01:46:00.000-03:00

Tenho aqui exatamente aquilo que você precisa.
Sonhos coloridos para uma noite mal dormida;
Uma dança sobre a lua;
O peso onde não há gravidade;
O esquecimento;
A sobriedade;
A sensibilidade;
A letargia.

Pequenas porções de alegria infinita;
O desejo ansioso de quem sofre;
A inadequação.

O pó branco entra pelas narinas, o gosto amargo inunda a boca sem saliva. Amortece. Brilham as luzes. Horas enlouquecidas, o esgotamento, o sangue batido, a garganta fechada. Não há como comer, não há como sair, não há como dormir. Noites dançando em torno de seu próprio eixo; na sua própria cama. Buscando o descanso que não virá.

O vidro firme entre as mãos; uma inalada com força. O cheiro doce de amêndoas; o vapor de hospital. Todas as cores dilatam; os sons não parecem iguais. A pele vibra, ela se sente maravilhada. As idéias pesam, a atitude dói. Gestos automáticos devem ser recalculados, passos trôpegos, pupilas dilatadas, noite em transe.

Uma chama tênue. A brasa queimando desigual. A risada inesperada; a inteligência redescoberta. O descompasso dos músculos, a lentidão. As pálpebras pesadas, o cheiro de carvão. Os velhos amigos.

Da palma da mão voa para a garganta. Engole rápido que o gosto é ruim. A música invade o corpo, te abraça, te tira do chão. Suor e sede, canseira não há. Superpoderes. Vontade de te abraçar. Beijo um desconhecido. Corpo moído. Dias exausta.

Abre a boca e fecha os olhos. Espera dissolver. Gargalhadas. Um cavalo alado passa rente, fura o farol vermelho. O sangue sujo. O medo, o descontrole. Será que eles perceberam? Cadê o resto? Procura melhor. Pela décima vez.

Memórias de uma ex-viciada.
Que não precisa de nada disso.
Mas aceita mais uma dose.

A Sala de Espera

2004-09-15T11:57:00.000-03:00

Sala de espera.
Uma pilha de revistas femininas espera por mim.
A compulsão pela hora exata sempre me castiga. Temo o caos do trânsito, saio antes; espero em dobro.

Tudo sobre plástica, lipo, malhação, maquiagem, sapatos que valem mais que o meu carro. E a minha conta no vermelho. Sem dinheiro no banco, sem o amante perfeito (sim, as revistas ensinam a fisgar o amor da sua vida. Teimo em desdenhar).

Fórmulas mágicas, auto-ajuda xamânica, o gosto apurado, o cabelo alisado, os tons do verão. Seja linda, tenha atitude, seja você! Ser quem? Querem que eu seja você ou que sejamos seja-lá-quem-for que está em voga? Comportamento ideal.

Nunca quis cair na mesmice feminista de reclamar da ditadura da cosmética. Mas foi só me ver numa sala lúgubre, habitada por impiedosos pernilongos, cercada por manuais de moda que me rebelei.

Meu tênis vermelho não é fashion, é velho mesmo. A calça jeans é a mesma de ontem. O cabelo, bom, o cabelo vou ter que confessar... fiz escova pela manhã! Acho agora que todo o discurso será mais que hipócrita. Como posso rebelar-me com escova nos cabelos?

Mesmo assim eu vou tentar.

Faço as unhas, uso maquiagem, amo minha cabeleireira, mas, JAMAIS:

Comerei lesmas gosmentas por que é chique.
Usarei salto 15 a noite inteira.
Abrirei mão da minha coleção de roupas cafonas, largas, estranhas, adoravelmente confortáveis, assim como meu tênis velho e a camisola que herdei da minha avó.
Caberei dentro de um molde.

Enquanto isso, passo para a próxima publicação. Essa traz uma bateria de testes. Qual é o meu homem ideal? Sou sexy? Sei me comportar? Sou uma boa profissional? Que diabos, sei lá! Interessa? Aqui estou eu, ante-sala da terapia, momentos freudianos pela frente, um divã repleto de lembranças que se precipitam e se atropelam e eu atolada em matérias inúteis.

Acho que vou matar os pernilongos, esquecer as revistas, tentar lembrar de trazer meu livro, ser simplesmente eu: moça arrumada de tênis velho, adolescente problema, jovem rebelde, péssima aluna.

Cenas Mínimas - O Ano Novo

2004-09-14T14:53:00.000-03:00

Ela se senta com elegância, cruza as pernas como se estivesse num filme, pede um café. Flutua rumo a sua casa sentindo a leveza que só tem quem é invisível.

Ele fuma com prazer e dor. Angústia. Desilusão. A pressa por acabar o cigarro antes que o ônibus chegue. A pressa por livrar-se do aroma amargo de fumaça suada. O medo da repressão da sua mulher.

De bobies, sentada no sofá da sala, ela lixa as unhas. Ritual diário, novela, filme, seriado, unhas polidas. O cão ressona aos seus pés. Calmo e contente, gordo e sem sonhos. Ambição de meia idade, idade inteira.

O lixeiro tem as pernas cortadas pela navalha seca do vidro partido. Quisera que um dia tudo fosse diferente. A senhora no sofá não se preocupou com o vaso perdido. Não embrulhou em jornal, não praguejou contra a vida. Jogou no lixo, do lixo pra as pernas magras e fortes do homem que agora sangra.

Ano Novo, pessoas nas ruas, passado enterrado, futuro solene, Engov nos bolsos.

Os destinos se entrelaçam.

A moça transparente enfim é notada. O fumante em desespero se perde no que teria sido um dia um decote. Hoje era uma ilusão, um convite... A senhora soltou os cabelo, os vizinhos nem mais se lembravam das cores que tinham.

No meio da queima de fogos, entre os abraços apaixonados, as lágrimas do que restou da esperança, a necessidade de partir do zero, eles enfim encontram, uma réstia de presente, a efêmera felicidade.

O cão foge com medo, o céu explode em cores ensurdecedoras, para ele as pessoas piraram. Melhor mesmo ir para longe dali. Que corra mais rápido que o fuso horário!

O lixeiro ainda não se conforma, não acredita, está em transe. Ganhara na loteria. Achara um bilhete premiado. Dentro do saco rasgado, do vidro quebrado, do sangue que escorria. Não mais se sujeitaria. E agradeceria a deus a imprudência da senhora que ele desconhecia. Jogara fora o vaso quebrado e a aposentadoria.

Um sorriso trocado às pressas na porta do elevador, um encontrão ao acaso, momento de pressa, desculpas de lado, o trânsito pesado, o motorista ao lado, a moça que não olha. Desencontros, encontros, achados. Ciclos de uma vida com sentido. Destino. Acaso.

Amanhã é Ano Novo, que se cruzem os destinos, que tudo comesse de novo, que desta vez eu repare.

Hoje - Mais um dia de sol

2004-09-14T01:23:00.000-03:00

Hoje já passou, já é passado, já é só lembrança.
Hoje você estava acordada. Nervos expostos, olhos cansados, pele surrada. Parecia de papel.
Hoje você era pura ira. Tinha fome.
Tive medo.
Hoje você insultou os médicos, escreveu baixezas, desprezou o mundo.
Hoje eu chorei ao seu lado.
Hoje eu te machuquei.
Prendi-te as mãos, não te deixei explodir.
Segurei firme as feridas; sangraram em minhas mãos.
Hoje me contaram que estavas melhor. Que toda a ira do mundo não seria suficiente para derrotar-te.
Hoje sorvi o café. Quente. Sorri. Encontros felizes no meio de todo o desespero. Histórias, pessoas, vidas. Marcantes.
Hoje já é amanhã.
Toma mais um café comigo?

As razões do meu silêncio

2004-09-14T01:07:00.001-03:00

O meu silêncio vem acompanhado de um solo de guitarras;
De uma harpa que sussurra;
De xícaras de chá na varanda;
Do sol na soleira da porta.

Meu silêncio se deve ao tempo;
Ao tempo que voa;
À cama por arrumar;
À mala a tira colo.

Meu silêncio não é calado;
Ao contrário;
Clama para quem quiser ouvir;
Não recebeu o chamado?